El Señor de Las Letras

Todo en mí. Exceso.

2011-12-29T01:02:00.000-04:30

Vanessa entiende que
Todo exceso en mí
No es exceso en sí
Tiene un para qué
Posee un por qué
Y también un nombre,
Como soy un hombre
Te voy a explicar
Mi exceso, mi amar,
Para que te asombres.

Sí, es cierto.
Bebo mucho,
Y, al hacerlo, no te escucho
Pero ves, amor, no he muerto
Y no siempre me veo tuerto.
Pero bebo, mi Vanessa,
Pues no existe la cerveza
Que me permita olvidarte
Y así, borracho, sacarte
De adentro de mi cabeza.

Es verdad,
Hay mucho sexo,
El mayor de mis excesos.
Dime tú qué más lealtad
Te demuestra esta ansiedad
De saberte una, en mí,
De quererte solo a ti
Pese a las otras especies
Y aunque las conozca, a veces,
Sólo tú lo haces así.

¿Qué soy un exagerado
A la hora de dormir?
¿Acaso es fácil vivir
Tanto tiempo enamorado?
Así me tienes, sedado,
Tentándote desde cama
Ofreciéndote la calma
Que sólo te otorga el sueño:
El de soñarnos los dueños
De nuestros cuerpos y almas.

Que como en demasía
Y pierdo mi figura.
Exceso de frituras,
Comida porquería
¿Pero, mi amor, qué haría
Sin esos alimentos,
Plan B de tus intentos
De ser mi cocinera?
De hambre me muriera
Y flaco. No contento.

Que poco estoy en casa,
Que casi no me ves.
Aquí estoy, otra vez,
Quiero saber qué pasa.
Me hablas y no abrazas,
Me miras y no besas.
Aquí yo estoy, Vanessa,
Habla ahora, dime, expresa.
Que aunque me encuentre ausente
Este amor te ve, te siente
Y te mantiene presente como mi única certeza.

Todo es exceso en mí,
Todo es exceso.
Tu belleza, tus besos
De labios de carmesí,
Tu rostro marroquí,
Tu piel, tu voz, tus manos,
Tus senos soberanos,
La frontera en tu vientre,
Lo que esconde tu frente:
Saber que somos novios, pero también hermanos.

Vanessa, lo único grande,
Lo único mucho, lo único tanto,
Lo único siempre, lo único en cuanto,
Lo único cierto, lo único tarde
Eres tú que siempre ardes
En mi alma como un exceso
Y yo soy feliz por eso
Porque hoy gracias a ti
Todo es exceso en mí,
Todo es exceso.

Jose Leonardo Riera

Discurso Premio Municipal Livia Gouverneur

2011-12-08T20:32:00.009-04:30

NO CEDER EN LOS SUEÑOS

Cuando vine
No había sitio e hice el sitio
Y puse las cosas patas arriba
Y también el corazón y no di
El brazo a torcer y aun espero.

SIEMPRE LA GUERRA

Yo me celebro en la poesía
Como quien celebra su boda con un cuchillo.

Chino Valera Mora.

Las revoluciones son culturales, o no son revoluciones. Livia Gouverneur lo sabía. Como joven buscaba la transformación social. Como ser humano, buscaba la transformación de sí misma. Premisas fundamentales para un revolucionario. Para los creadores. Para las creadoras.

Aportó a la construcción de un camino revolucionario con distintas armas. (Y subrayo la palabra). El teatro. El canto. La poesía. Lamentablemente, éstas armas, en un contexto en donde los jóvenes no tenían importancia para los poderosos, en un contexto en donde no había libertad de expresión, en un contexto en que no había apoyo a los artistas de izquierda, en un contexto en donde no había espacios para los trabajadores culturales, fueron insuficientes.

Y, precisamente porque esos contextos existían, no tuvo más opciones que tomar un arma definitiva, El Fusil. Así, la joven artista se hizo guerrillera de su ciudad, de su sentir, de su esperanza, de su arte.

Livia se ha multiplicado. Su acción se hizo poesía. Su muerte se hizo vida. Su convicción se hizo juventud. Su ejemplo se hizo el nuestro.

Hoy, los jóvenes creadores de Venezuela no hemos tenido más opciones que hacernos guerrilleros. Con las mismas armas de Livia. Con la misma conciencia.

A nosotros, trabajadores de la revolución cultural, no se nos ofrece a La Carlota para nuestros conciertos. A nosotros no nos dan El Parque Los Caobos (aunque nosotros sí estamos en contra del maltrato animal) para cantar. Nosotros no cantamos con la Orquesta Sinfónica Municipal de Caracas. Nosotros no “animamos” la Cumbre de Estados Latinoamericanos y Caribeños. Nosotros no somos recibidos en los salones del Palacio Presidencial. A nosotros no nos pagan por cantar en Puerto Rico acerca de reggaetones que se meten por los intestinos. Nosotros no sonamos ni en los vagones del metro. Nosotros no somos tomados en cuenta para el Desarme. Porque a Ali Primera no le hacen homenajes en el Teresa Carreño. PORQUE NOSOTROS LOS JOVENES CULTORES NO TENEMOS LA “AMPLIA TRAYECTORIA” Y EL “RECONOCIMIENTO PUBLICO" QUE PIDE EL SISTEMA NACIONAL DE CULTURAS POPULARES PARA SER RESPETADOS.

Por eso y más, ¿acaso no es suficiente la trayectoria que nos da Livia Gouverneur la guerrillera de 20 años de edad que construyó el inicio de este camino que, 50 años después, estamos recorriendo?.

Y como buscamos una revolución cultural, no podemos quedarnos solo en la crítica, debemos aportar. Aportar no solo en lo artístico, en lo subjetivo, en lo expositivo. Aportar, esencialmente, en lo orgánico, en lo objetivo, en lo concreto. Eso hacemos cotidianamente.

La cultura engloba, además de las artes y las letras, los modos de vida, los derechos fundamentales del ser humano, los sistemas de valores, las tradiciones y las creencias.

El arte, por otra parte, es una herramienta para que el individuo descubra el sentido de su existencia y actúe en función de ello, con conciencia del valor histórico que tiene en la sociedad, sus derechos y sus deberes.

Somos artistas, sí. Pero no artistas del sistema capitalista. Eduardo Galeano dijo alguna vez: Somos lo que hacemos y, sobre todo, lo que hacemos para cambiar lo que somos.

Y es cierto. Hacemos arte. Pero, para cambiar lo que –aun- somos como sociedad, no basta ser artistas. Por eso somos trabajadores culturales.
En este sentido, con el arte como arma, nos concebimos como cultores y cultoras.

Me permito citar al antropólogo argentino Néstor García Canclini: “La cultura es un importante componente en el desarrollo socioeconómico, se advierte también que es un punto vital en la construcción de la hegemonía y la obtención del consenso político”.

Amigos, amigas, la cultura no puede ya considerarse una esfera especial de actividad de una minoría selecta creadora e instruida. Adoptemos como principio rector que nuestra política cultural debe ser una política de animación y de estimulo, que aliente el ejercicio de las facultades creadoras de cada uno de los venezolanos, de manera que las masas populares puedan participar en la elaboración de su propia cultura.

Cuidémonos de concepciones aberrantes en las cuales se hace creer que la cultura progresa, y sólo se trata de un poderoso caudillismo cultural
La transformación que buscamos es, exclusivamente, una acción cultural de naturaleza participativa.

Debemos profundizar en la concepción del ser humano como esencialmente creador.

Pues según decía Gramsci, también lo cito: “Al margen de su profesión, cada hombre tiene una cierta actividad intelectual y es, por consiguiente, un filósofo, un artista; tiene una línea consciente de conducta moral, es decir, contribuye a sostener o a modificar una concepción del mundo; a suscitar nuevos modos de pensamiento”.

Y nuestra revolución no podrá lograrse sin una conciencia colectiva que actúe para concretarse soberanamente frente a quienes la niegan. “Nuestra identidad sobrevive y nos permite reconocernos como fundamentalmente distintos a nuestros opresores” (Luis Britto Garcia). Identidad. De eso se trata. Identificarnos con el renacer. Con el cambio. Con nuestra cultura. Nuestras artes. Nuestros jóvenes.

Es nuestra obligación crear condiciones para que las alternativas culturales afloren y florezcan. La hemos cumplido en gran medida.

No obstante, en la actualidad, los jóvenes cultores y, ahora si lo manifiesto, los jóvenes poetas, somos un sector culturalmente excluido en este país.

Una contradicción espantosa, pues no solo somos hermanos de la poeta Livia Gouverneur, sino también de Víctor Valera Mora. Tal vez el único poeta que se solidarizó con Livia (Y en el Canto, Alí Primera). Con su causa. Con su sacrificio.

El Chino Valera Mora, quien hoy por hoy alimenta nuestras almas, nuestros espíritus, nuestra perseverancia como trabajadores culturales, base de la revolución que lidera el Comandante Hugo Chávez. Es su poesía la fuente indispensable de nuestro camino político desde el derrocamiento de Marcos Pérez Jiménez, pasando por El Caracazo, hasta el 4 de febrero del 92. Y lo es porque, aunque murió en el 84, la poesía es verdad (...Cuando nombro a la poesía, nombro al hombre). La poesía es sentir. La poesía es la base de la revolución. Y sin la poesía de El Chino no existiría este proceso ni la fortaleza de quienes día a día lo construimos.

Es por todo esto que nosotros los jóvenes asumimos la poesía como un OFICIO PURO. Como un trabajo cultural. Como un arma en esta guerrilla que nos rodea.

Jóvenes del Poetariado. Jóvenes, también, en contra de la Poetocracia.

La poesía es una granada, portadora de explosiones subjetivas, que debe estar enfilada al logro de la superación de la condición humana a su condición más elevada: la revolucionaria.

La palabra es un arma, un arma poderosa que puede servirnos para operar un cambio en las conciencias adormecidas por la sociedad de consumo, por la mercantilización del arte y hasta del ser humano mismo.

¡Trabajamos!

Muchas veces doble y triple jornada, porque a pesar de que tomamos la poesía como trabajo de transformación cotidiana, no ganamos con ella más que la satisfacción de contribuir, día tras día, desde nuestra propia trinchera, con la construcción de una nueva sociedad.

Renegamos de aquel que asume la poesía desde una perspectiva individualista y academicista. Del que asume la poesía como escudo en el cual sublevar sus miserias particulares. Del que cree que nuestra misión de vida es andar de tarima en tarima y de taguara en taguara. Del coleccionista de premios y publicaciones, alabanzas y condecoraciones.

Pedimos que se nos hagan reivindicaciones justas y necesarias como las siguientes:

El poeta crea, pero no puede almorzar comida de su propia invención.
El poeta escribe, pero no puede pasar a mano dos mil ejemplares.
El poeta vive, pero no puede escribir un poema sobre una casa y vivir dentro de él.
El poeta, sobre todo, y el artista en general, no puede seguir siendo, en nuestra revolución, un sujeto explotado.

No es posible que de Víctor Valera Mora, actualmente, no hay mas que una antologia de Monte Avila Editores Latinoamericana (La de Fundarte ya no existe). No es posible que no lo hagamos nuestro. No es posible que El Chino se convierta en un callejón para los vicios y la destrucción humana. Y mucho menos es justo que sea un Premio Internacional con su nombre la única forma de que un poeta tenga ingresos suficientes por su trabajo.

Pero por sobre todo, no es posible que olvidemos que todos somos jóvenes. Que todos somos creadores. Que todos somos cultores. Que todos somos Livia Gouverneur. Que todos somos Víctor Valera Mora. Que todos somos poetas.

Termino mi participación con las palabras de El Chino Valera Mora, pero con la insurgencia de Livia Gouverneur.

HASTA CUANDO
Hasta cuándo seguir gritando que no cedo en hipoteca mis sueños
Hasta cuándo seguir gritando que soy incorregible
Hasta cuándo seguir gritando que no reniego de mis actos
Hasta cuándo seguir gritando que cumplo mis deberes en la tormenta
Hasta cuándo seguir gritando que estoy
Con los que no tienen razón porque la tienen a mares llenos
Hasta cuándo seguir gritando que jamás abandonaré mi capa de insurgente
Hasta cuándo si desde siempre mis cartas están sobre la mesa.

EL RIO DE LA MUERTE

Caronte ha muerto y las barcas están hundidas
El rio lo cruzaremos con nuestro propio esfuerzo
Ninguna puerta se abrirá para nosotros
Y seremos echados de todos los sitios
Vagaremos por una dilatada y silbante llanura
Si amargo es el destino de los poetas
Entonces vivamos a rajatabla.

III Encuentro de Poetas Jóvenes y Nuevos Artistas de La Palabra: ¡Porque la poesía nunca envejece!

2011-12-04T22:44:00.004-04:30

El Gobierno del Distrito Capital, a través de la Jefa de Gobierno Jacqueline Faría, llevó a cabo el III Encuentro de Poetas Jóvenes y Nuevos Artistas de la Palabra, el sábado 03 de diciembre en el nuevo Café Literario del Teatro Principal de Caracas, en horas de la noche.

Luego de tres años consecutivos en los que se han encontrado y conocido más de 30 poetas jóvenes y nuevos artistas de la palabra, ahora estos tomaron espacios novedosos en el panorama venezolano. Así, el recién inaugurado Café Literario del restaurado Teatro Principal de Caracas fue el lugar propicio para darle a conocer a nuestra ciudad, y a quienes la visitan en el marco de la Cumbre de Estados Latinoamericanos y Caribeños, las nuevas voces del arte venezolano.

Este café estuvo provisto de un ambiente en el cual la vegetación, las luces y la calidez humana hacen un lugar de encuentro por excelencia para escuchar buena música, poesía, conversar con los amigos y degustar alimentos a muy buen precio y de muy buena calidad, tales como hallacas, tortas, hallaquitas, yogurt, jugos, y el siempre indispensable café de las tardes caraqueñas.

De esta manera, este encuentro contó con la participación de los poetas Jairo Prieto, Virginia Lourdes Moreno, José Leonardo Riera, Marta Toulousse, Dagil Ochoa, Isaac Martínez, y Luis Rafael Gutiérrez. Además de la participación de la escritora Noelia Depaoli, del Grupo Literario Letras a Litros, quien improvisó narrativa en un breve periodo de tiempo y con los temas que los visitantes del Café les sugirieron. Pero la noche no pudo estar completa sin la música, es por esto que el músico Edison Rodríguez deleitó a cada uno de los presentes con su ejecución magistral de la guitarra, y las canciones que mostraron su visión de joven ante el mundo.

El Anfitrión en esta oportunidad fue Adonis Perdomo, joven de 12 años de edad, Productor y Conductor Radial de Radio Nacional de Venezuela, quien coordinó toda la pasión de los jóvenes que construyen este sueño colectivo.

De esta manera, más de diez talentos, algunos de otros países, otros con trabajos internacionales y otros conocedores como nadie de nuestros estados y su gente, demostraron, con poesía, música y rebeldía, que la poesía nunca envejece.

Ser semilla

2011-10-30T03:55:00.012-04:30

Desde este jueves 27 de octubre de 2011, La Cantera partió de Caracas con rumbo a Yaracuy. Allá, Mauricio Figueiral, Amaranta Pérez y yo, cantamos y recitamos junto a los estudiantes de la Escuela Técnica Robinsoniana Petroquímica y Agroambiental Alí Primera, quienes celebraban su Semana Aniversario y su I Promoción de Técnicos Medio que, luego de seis años de su fundación, esta escuela brindará a nuestra Venezuela.

Antes de cantar y recitar, conocimos con detalle la Institución, sus hermosos espacios, y la calidez de su comunidad. Estudiantes, obreros y directivos se montaron en el carismático tren que nos conducía por seis años de esfuerzos y de avances que, luego de ser una semilla sembrada por el presidente Hugo Chávez, hoy daba sus frutos con aproximadamente 200 estudiantes expertos en petroquímica y en materia agroambiental que, formados integralmente, desean presentarse ante nuestro Comandante para alistarse al veloz desarrollo de nuestra nación.

Allí, compartiendo con jóvenes de todas las edades, nos informamos unos a otros sobre el trabajo que estamos realizando y, de esta manera, nos comprometimos a seguirlo ejecutando de manera unificada. Entendiendo, claro está, la formación subjetiva, cultural, del ser humano, como base necesaria para la formación objetiva, científica, incluso.

Un recital de amigos, todos en círculo, con La Cantera junto a jóvenes músicos y poetas de la institución, marcó el final de la jornada de más de 3 horas que nos impulsó entusiasmados rumbo al estado Lara.

Nos fuimos inmediatamente a Lara, en donde nos encontramos con Luis Miguel Badaraco y José Alejandro Paredes para participar en las actividades del III Aniversario del Cuarto de Los Duendes, en donde compartimos con maravillosos músicos y poetas jóvenes. Semillas de poesía en una tierra fértil para la resistencia.

Nuestra estancia allá fue posible gracias a la joven poeta Giovannina Rodríguez quien, junto con toda su familia, nos brindaron una hermosa casa de afectos en sus corazones. Giovannina, integrante del Colectivo La Peña del Aljibe, nos atendió como sus hermanos. Pues eso somos. Una familia.

Así, me sentí como dentro de una patilla. Una semilla más, entre tantas. Con la maravillosa compañía de todas las personas que he nombrado anteriormente.

Además, nos presentamos en el Museo de Barquisimeto, en la Peña del Aljibe, en un encuentro intimo a la luz de las velas, que me hizo reencontrarme con maestros como Carlos Angulo, el tío Pompilio Santeliz, Gino González, Andrés Ivanchenko, y muchos otros hermanos y hermanas.

Reafirmo esta vez algo que siempre he dicho: “No es que yo sea poeta, es que me lo contagian”.

Y en este viaje, Giovanni Rodríguez y la casa que nos brindó con su palabra y abrazo, me inspiró muchísimo y me hizo reflexionar respecto a mis sentires. A continuación una pequeña muestra de esas reflexiones y esa casa:

Ser semilla

José Leonardo Riera Bravo

Hay que esperar, campesino

Giovanni Rodríguez.

Te invito a casarnos

Sobre esta acera

Que me separa de tu calle de semillas.

Deja de ser el tiempo,

Sé la espera.

Deja de ser mar,

Y sé la orilla.

Pues se puede contar cuántas semillas

Posee en su interior una patilla,

Mas no se ha de saber cuántas patillas

Esconde en su futuro la semilla.

Así,

Se hace prudente la inocencia

De admitir la prontitud

Para lo eterno

El carácter necesario del gran tiempo

Que para germinar nos solicita

Que como semilla nos asumamos

Nosotros

Que nos acostumbramos

Y en vez de ser, sembramos.

Y en vez de escuchar, hablamos.

Y por eso, nos ahogamos…

Ya no seas mar.

Sé la orilla.

En cada ola, hazte niña

Y no pienses en crecer.

Y en cada llegada, sé.

Y en cada huida, me inventas.

Y cuando lo hagas,

Revienta.

Y cúbreme de tu flor

Por si cayeran mis frutos en tu calle de semillas.

Pero antes

En tu acera

Al preguntarme si acepto

Se me olvidará la espera

Y te diré:

Sí, mi amor.

EN CIUDAD CCS: Hicieron poesía en puente de la Fuerzas Armadas

2011-10-04T10:25:00.005-04:30

El pasado 26 de julio fueron inaugurados los 91 módulos de los libreros ubicados bajo el puente de la Av. Fuerzas Armadas. De la noche a la mañana, el desorden desaparecía del lugar como por arte de magia, y los transeúntes ahora pueden hurgar en los títulos con comodidad. También surgía la posibilidad de consultar al librero, ubicado en el interior de su nuevo local, adjudicado por el Gobierno del Distrito Capital. Los espacios de la Asociación Civil de Libreros Simón Rodríguez, conocidos como los libreros de la Fuerzas Armadas, y quienes tienen más de 20 años vendiendo y comprando libros usados, ya no son ese hueco oscuro que acostumbrábamos a ver.

Pero algo faltaba, porque libro combina con bohemia, con canción, imaginación y muchos sueños. Al lugar le faltaba algo… RESISTENCIA LITERARIA

Colindando con la Fuerzas Armadas, al principio de los módulos, el GDC y la Alcaldía Libertador acondicionaron el espacio para la tertulia, para el oportuno café y la lectura improvisada. Allí nos encontramos a Amaranta, cantando como sólo ella sabe hacerlo, montada en el joropo Fiesta de los santos, de Margarito Aristiguieta, popularizada por María Rodríguez. Amaranta con guitarra y no con cuatro. Ella ofrece disculpas, pero no las necesita, su voz es el trino que alumbra. Es simplemente cantante, como se define cuando alguien lo pregunta. Amaranta prestó entonces su voz para reinaugurar el espacio de los libreros, el café de los libreros que bautizaron “Resistencia Literaria”.

Un canto quedo para acompañar la poesía de jóvenes deseosos de presentar su palabra. Fue así como Patricia Mendez, José Leonardo Riera, Dagil Ochoa, Andrea Betancourt y uno que otro transeúnte, dejaron escapar la poesía aprisionada en ganas de decir, de exponer. El agridulce sabor de un jugo de papelón y un pedazo de torta bien sirven para hablar de cualquier cosa. Observar a la gente que pasa y momentáneamente se detiene para contemplar el espectáculo. Unas pequeñas mesas pintarrajeadas donde el café acompaña la lectura. Las canciones de Amaranta persisten en el arrullo y las oraciones son metralla en medio de ese silencio que aturde.

Es la Caracas que amamos, con sus desvíos y extravíos. Rosa Elena Pérez Mendoza, amiga entrañable, poeta de siempre, habla de la Caracas Insumisa, pedazo inserto en su libro: Hay una Caracas del bullicio, del abigarramiento y el atropello que es más o menos permanente en el devenir de esta ciudad que va siendo. A nosotros, los navegantes de este mar de inquietudes y desafíos, de azares descarnados y solidaridades secretas, de inabarcables perdones, se nos hace aún más patente en ciertos días del año de esa Caracas insensata… La palabra en la Resistencia Literaria, todos los jueves a las 4:00 de la tarde. Diálogo al aire libre.

ÁNGEL MÉNDEZ/CIUDAD CCS
FOTO YESSIREÉ BLANCO/CIUDAD CCS

El Gabinete del Dr. Caligari: Elementos de una Vanguardia Expresiva.

2011-10-04T09:45:00.009-04:30

Por José Leonardo Riera

El Gabinete del Dr. Caligari se ha convertido hoy en una de las claves del alma alemana. Este film de arte fue producido en la Alemania de 1919 por Erich Pommer, quien para su propuesta expresionista contó en su equipo con Robert Wiene como Director y tres pintores del Grupo “Der Sturm”: Hermann Warn, Walter Röhring, y Walter Reinmann.

Los guionistas Carl Mayer y Hans Janowitz toman la experiencia de la escritura y la renuevan. Obteniendo su tema de la realidad, dramatizándola, y reflejando la vida que les es contemporánea.

Como artistas militantes de una vanguardia con estatus estético y político-social, le otorgaron al film un valor revolucionario en el sentido más fuerte de la palabra.

Fundado en Munich en 1910 como movimiento de vanguardia, el Expresionismo, otorgó novedosos avances en lo musical, literario, arquitectónico y sobre todo pictórico.

Con contenidos políticos revolucionarios, presentó una dimensión histórica-filosófica de signo internacionalista y emancipador.

La crisis social y la guerra como un fenómeno de regeneración de la cultura y los pueblos. Proceso de regeneración que se planteaba a partir de las formas artísticas, buscando la disolución de las formas tradicionales. Tratando de extender la esfera de la aplicación o producción artística al conjunto de las formas de vida, a las instituciones sociales y la política. Otorgándole relevancia al papel socializador de las artes.

Si bien la idea motora fue la rebelión contra la autoridad y las crueldades de la guerra, el tema, un tanto fantástico, es presentado de manera realista.

El expresionismo, a través de este film, resulta una suerte de metáfora deformada que borda sobre el destino de la Alemania de entonces. El horror, lo fantástico y el crimen dominan El Gabinete del Dr. Caligari.

Más allá de las condiciones de recepción pasiva que el cine impone al espectador, el film logra envolver las formas de la existencia, modificarlas y recodificarlas, y en su pretensión totalizadora tiende a suplantar la propia experiencia individual y colectiva, incluso, el propio concepto de la realidad.

Posee una utilización integral de los recursos cinematográficos en una obra de talento y significación artística. Así como la palabra dirige la acción en el teatro, el ritmo es esencial en este film. Por esto, reconduce toda la figuración de la vida hacia la fuente de cada emoción, buscando la vida misma a través del movimiento.

El principio movilizador se sustentan en una estetica de choque en la cual se visualizan tensiones inconciliables entre la forma y el color.

El guión sugiere una importancia definida, más allá de las necesidades técnicas, por el desarrollo de las estructuras narrativas, que imponen un claro y detallado planteo inicial. Así, con la descripción minuciosa y detallada de la acción, el juego de los personajes, el movimiento de la cámara, los efectos del montaje, se hace evidente un guión de hierro.

La progresión narrativa hace más clara la anécdota al puntualizar detalles de la acción, la cual se desarrolla dentro del decorado, como si se tratara de un escenario teatral. Y los actores, exhibiendo gesticulaciones ampulosas, miradas acentuadas y movimientos forzados, definen un determinante juego teatral. En general, la escenografía, pintada con pinceles de luces, se funde con el sentido del film y sus actores.

El empleo excesivo de la luz se hizo regla para que los operadores, encerrados en la prisión lujosa de los estudios berlineses, pudieran desplegar todos los recursos de la fotografía artística.

El lenguaje cinematográfico, con todos sus elementos, se expresa con plenitud, y la distancia fija del espectador es abolida con el uso de la micro-fisonomía.

El film es un dibujo vivificado. Todo allí fue subordinado a una visión del mundo que desarticulaba la perspectiva, la iluminación, las formas, las arquitecturas.

En aquel universo deformado, el hombre corría el riesgo de ser una mancha y, para armonizarlo con lo fantástico de los lienzos pintados, se vistió a los actores con ropas extravagantes y maquillajes exagerados. De esta manera, el concepto de la escenografía obligó a los actores a acelerar sus movimientos cuando estaban fuera de las lineas reguladoras, y a inmovilizarse cuando sus posturas armonizaban con las del cuadro. Acercando en gran manera la actuación a una especie de pantomima.

Se encuentra en las imágenes el medio de provocar reacciones sentimentales previstas, movimientos afectivos y, a la vez, una serie de ideas. De la imagen al sentimiento, del sentimiento a la tesis. Presentando un dualismo entre el pensamiento y la emoción.

En un mundo sacudido por perturbaciones sociales, El Gabinete del Dr. Caligari presenta un conflicto existencial en los personajes, que produce una situación análoga en el espectador.

La autoridad, primitivamente asimilada a la locura criminal, se convirtió en “guardiana de la razón” (en Alemania los proyectos cinematográficos fueron patrocinados por los gobiernos).

Caligari, más que un hombre, es un estado del alma, una mezcla de crueldad y de inquietud, de fantasía y frenesí.

Los elementos de esta vanguardia expresiva nos reafirman que el arte sólo existe efectivamente como la capacidad técnica de reproducción y producción de las formas culturales. El Gabinete del Dr. Caligari, baluarte del expresionismo alemán, así nos lo demuestra.

¡Estuvimos Por el Medio de la Calle"

2011-09-21T22:56:00.005-04:30

Este 17 de septiembre Letras a Litros tuvo la oportunidad de ser parte de Por el Medio de la Calle. En el punto 7 del circuito, estuvo casi una hora en tarima llevando a cabo el Jam Literario o de Escritura: Cualquier tema que nos sugieran es un posible cuento. Cualquier frase servirá de inspiración a un grupo de escritores que, en cinco minutos, crearán un relato. Todo es posible mientras el DJ Elektroboy marca el ritmo. ¿Qué surgirá de la próxima improvisación?.

En un trabajo en equipo que rindió frutos, José Leonardo Riera, Guillermo Geraldo, Noelia Depaoli y Jessica Márquez estuvieron improvisando textos, mientras Moisés Lárez animaba al público y se burlaba de todo y de todos. Andrea Gómez, Samar Hokche y Gabriela Camacho fueron el equipo tras bambalinas. Paola Palacios, fotógrafa profesional, se encargó de registrar el evento. El diseñador James Weinreb, que hiciera el rediseño de nuestro luego y el arte que ilustra esta nota, también estuvo presente para ver su arte en movimiento. Desde Chile, Gabriela Valdivieso estuvo siempre con nosotros.

Pero nada de esto hubiera sido posible sin ustedes, nuestros lectores y, ahora, nuestro público, que asistió y nos regaló temas para generar textos breves. A ustedes, mil gracias.

Ahora, el resultado de esta aventura.

Primera Improvisación. Tema: Terror en el Metro.
José Leonardo Riera

Terror en el metro hoy por hoy ya no resulta tan terrorífico. A final de cuentas, estás siempre allí, junto a mi sobaco. Entonces ¿qué podría ser más terrorífico que todo el aroma que emanamos en las noches y que aún estando en el metro recordamos y sentimos?. Pero sucede que están también otros sobacos. Otros olores. Otras distancias. Allí, amor, cuando no sea tu nalga la que este en mis piernas, cuando sea otra chica quien la arrecueste, te aseguraré, me cueste lo que cueste, que no pensaré más en infidelidades. Me correré hacia un lado. Huiré de otro bulto. Y allí, juntos, haremos una transferencia al mismo olor, a las mismas noches. Las que nos definen. Las que nos expresan. Que con sobacos, bultos, olores y otras cosas, el único terror que tengo es el no tenerte junto a mí en el metro.

Segunda Improvisación. Tema: Cachos en la luna de miel
Por Jessica Márquez Gaspar (Jessisrules)

Se supone que la luna de miel sea romántica. Se supone que uno se sube en un avión y se lanza a un destino desconocido a descubrir nuevamente por qué te casaste con esa persona. Así había empezado todo. Tres días en Margarita (porque no había dinero para más nada) y las cosas iban de maravilla. Muchos daiquiris y mucha playa, mar azul, horizonte hermoso. Disfrutábamos sin celulares, sin internet. Queríamos aprovechar antes de las responsabilidades –estar casado no es fácil-. Todo comenzó un terrible día en que decidí acercarme al centro de deportes acuáticos. Pensé en que podíamos hacer kayak juntos, pero la verdad es que él está como muy flaco para estar remando. Así que elegí el buceo. Tomamos clases. Las primeras, magníficas. El arrecife de peces nos invitaba a no salir más nunca a la superficie. Pero al cuarto día mi esposo empezó a desaparecer. De pronto, decía que iba a recorrer la playa y regresaba horas más tarde. Finalmente, me harté. En una de esas escapadas, fui a buscarlo. Lo encontré entre remos y chalecos salvavidas haciendo el amor con la instructora. #EpicFail. #SeacabóLaLunadeMiel. #DivorcioYA.

Tercera improvisación. Tema: Parrila, sushi, dentista
Guillermo Geraldo

Existe un pánico cotidiano en cada paciente que acude al dentista. Ese sonido maquiavélico que deriva del taladro de esos asesinos llamados odontólogos. Existe un sitio que da origen a esos miedos, que explica el porque de ellos. Los taladros maquiavélicos son utilizados realmente para aniquilar gente, caninos, gatos. En una fábrica de chinos en Charallave. Tienen procesadoras de pescao. Y meten el paro que son japoneses pa´ mezclarlos con arroz. En fin, tú diferencias un chino de un japonés. ¡No me jodas! Pues, esos mismos taladros son las cuchillas que eliminan las caries de tus dientes. Cuídate de que estén limpios, no vayas a catar un fuerte sabor a hierro generada de los restos de sangre aún presentes.

Cuarta Improvisación. Tema: Hip Hop bajo la lluvia
Noelia Depaoli

¡Cójeme! -Me dice.

Y sé que la penetraré como si matara a mis ancestros.

La conocí anoche, en un toque de McKlopedia. Sabia que seria mia en el momento en que me dijo…
Me gusta besarla mientras el agua cae bajo su cabello, pesado y turbio como un océano. Kanye West suena en mi PC como un virus.
¡Cójeme!
En todo caso, no pude negarme.
Poco me importo que fuera zorra, sucia y con herpes.
Lo mio era deseo del puro y duro.
Me masturbo y la lluvia le limpia el rostro.
-en la cara no!!
-en la cara, si!
Me gusta verle estremecer., como una estrella corrompida.-
Es ella y soy yo..
McKlopedia mas atrás y me cago de risa-
Poco me importa si es zorra, si es sucia. Si es hombre.
Me gusta ver la lluvia como cae sobre su cabello negro.
Eminen viene a mi rescate.
Dejo de lado a Kanye
Yo me cojo a mi hombre-.

Letras a Litros ¡Por el Medio de la Calle!

2011-09-12T09:55:00.005-04:30

El Grupo Literario Letras a Litros (letrasalitros.blogspot.com) tomará Por el Medio de la Calle con un Jam de Escritura. El próximo 17 de septiembre un grupo de jóvenes que se conocieron al ser finalistas del concurso I Rally Metropolitano de Escritores en 2009 presentan, en esta fiesta del arte en los espacios urbanos, un evento performático donde improvisarán textos en vivo proyectados en una pantalla al ritmo de un DJ. Se encontrará en la tarima colocada en el Punto 7 del recorrido, en la Avenida Blandín, de 5:30 pm a 6:30 pm.

Este diverso grupo está conformado por caraqueños y margariteños, periodistas, antropólogos, abogados y estudiantes de Derecho, Letras y Estudios Internacionales, que oscilan entre los 17 y los 26 años. En tarima crearán minicuentos y poemas, en tan sólo cinco minutos, a partir de frases o palabras señaladas por el público y siguiendo un formato que ha sido utilizado con anterioridad en México, España, Argentina, Inglaterra y ahora en Venezuela.

Después de dos años publicando sus textos en el blog letrasalitros.blogspot.com, decidieron romper la rutina para mostrarse en la calle. En principio tomaron el Pasillo de Derecho de la UCV, luego los espacios de la Universidad Monteávila durante el Festival Chévere Cambur, más tarde el evento Rockola Creativa realizado en el Parque del Oeste por el Día de la Juventud y por último los espacios de la Escuela de Estudios Políticos y Administrativos de la UCV. Ahora toca Por el Medio de la Calle.

Gran Poetada en Caricuao

2011-09-08T10:30:00.004-04:30

Luego de la exitosa presentación que tuvimos el viernes 02 de septiembre de 2011 en la Gran Poetada de Antímano, fuimos invitados para la Gran Poetada de Caricuao. Esta última se realizó el día siguiente en la Biblioteca Pública "Aquiles Nazoa", en Caricuao. Su "concha acústica" nos recibió en un espacio donde el calor humano sobrepasaba a la temperatura que guardaba el lugar, repleto de poetas, cantantes, personas de la juventud prolongada, creadores y creadoras todos. Este encuentro no fue muy diferente que digamos con respecto al anterior. En este, sí, hubo más participación de poetas que para mí representan ejemplos de calidad, constancia y trayectoria, algunos de ellos fueron Ángel Malavé, Yorlando Conde, Andrés Mejía, Moises Correa, Efraín Valenzuela, Morella Jurado, Raúl Rico, Nicolasito, Jesús Sanoja (Pirulo), Dagil Ochoa y, afortunadamente, con mis maestros Oscar Rodríguez e Iván Villamizar. Además del Grupo de Boleristas, "Caricuao en Ritmo".

Por ser tantos creadores y creadoras, la mayoría recitamos -o cantamos- únicamente un poema o canción. Por supuesto, se dio el caso de que algunos nombres preponderaban ante otros, que no se respetaba el horario de llegada, el tiempo de participación, y algunos poetas que recitaron y se fueron.

Ante esto, manifesté:

En nuestra obra y discursos, compañeros poetas, defendemos, enaltecemos, la igualdad, el socialismo. Lo curioso es que en cada uno de los recitales, al contrario, resultamos anárquicos. Es prudente que apliquemos el socialismo, inclusive, en acciones tan cotidianas, tan "normales", como el hecho de recitar.

Con esto presento mi "Manifiesto".

Y empecé a recitar, medio arrecho aún por las razones antes expuestas, el poema de mi autoría que lleva tal nombre.

Muchas aplausos, muchas felicitaciones (públicas y privadas), algunas lagrimas, y muchas otras invitaciones a proyectos de diferente índole.

Más allá de todo, un encuentro exitoso. Pido disculpas por lo breve y burdo de esta nota, pero ando full con los ensayos de mi Grupo Literario Letras a Litros para el Festival "Por el Medio de La Calle", que se hará en Chacao el 17 de septiembre de 2011 y nos esperan nada más y nada menos que 40.000 personas. ¡Hasta entonces!

Gran Poetada en Antimano

2011-09-05T22:14:00.006-04:30

¡La vida definitivamente se rige por el destino! ¡Al menos con la mía es así! Les cuento:

Este viernes 02 de septiembre debía irme al estado Lara, por motivo del XXX Aniversario del Movimiento Cultural “Los Arangues” (si buscan en mis publicaciones de septiembre 2010 podrán encontrar la trilogía de poemas que escribí en el festival pasado). Lo cierto es que por razones objetivas que escapaban de mis manos, a última hora se hizo imposible mi participación en este festival internacional.

Así que, de manera alternativa, el viernes 02 de septiembre acepté una invitación que se me hiciera para un recital denominado “La Gran Poetada” que se llevó a cabo en la Casona de Campo de Antonio Guzmán Blanco, en Mamera, Parroquia Antimano.

Tenía alrededor de seis años sin ir a ese lugar. El cual queda al frente de la escuela en donde estudié en mi infancia, Unidad Educativa Nacional Mercedes Limardo. Fue una sensación magnifica estar en ese lugar, dado que la Casona está totalmente recuperada (cuando yo era niño estaba tan arruinada que no se permitía pasar), la comunidad se ve muy bonita, y las montañas alrededor parecen más verdes y más hermanas.

Llego tarde. Como la mayoría de las veces (por culpa del capitalismo). Y, al llegar al recital, aprecio como el poeta Efraín Valenzuela, a quien conocía únicamente de vista, se desempeña como Moderador del evento. Así, aclara el carácter antiimperialista del mismo. Más de cincuenta personas, podría asegurar (No lo sé, soy Bachiller en Humanidades). La mayoría de ellas, de juventud prolongada. Y consigo a mis amigos poetas del Frente de Creadores Militantes, Andrea Betancourt, Jesús Sanoja, Patricia Méndez y Dagil Ochoa.

La jornada me parecía maravillosa. Todos en círculos. Rompiendo con ese paradigma de “Artista-Espectador”. Todos participaban. Bromeábamos unos con otros. “Al Imperialismo, ¡ni un tantico así!”. Los abuelos y abuelas del Grupo “Caricuao en Ritmo” se alternaban con los y las poetas cantando boleros de manera prodigiosa, haciéndonos vivir cada uno de ellos. Todo iba muy bien.

De pronto, entra al recinto un hombre de edad incierta (Nunca la confiesa en reseñas ni publicaciones), su rostro es campo de batalla de un bigote gris atrincherado ante una desordenada barba blanca. Sus pequeñas cejas negras se sientan sobre unos ojos que parecen esperar pacientes “el derrumbe definitivo del capitalismo”. Y así, el cuerpo que fusiona lo pequeño y lo robusto, se desplaza hacia uno de los asientos. Su franela tiene un papagayo. Sin duda alguna la hizo Nicolasito. Lo supe inmediatamente.

Minutos después, es presentado ante los presentes y Efraín lo nombra: Oscar Rodríguez. ¡Oscar Rodríguez!

Co-fundador del Movimiento Cultural de Antimano “La Esquina del Callejón” (1989-1999). Con ellos me crié. Ellos me acompañaron. Me guiaron. Siempre. Sus poemas eran, posiblemente, mis únicos amigos. Mi única memoria.

Yo, al otro lado de la terraza, observaba extasiado a mi desconocido maestro. No era primera vez que lo veía. No. Pero era primera vez que lo identificaba. Al ser vecino de la comunidad, me lo conseguí varias veces en las esquinas de los callejones. Apuñalándolo siempre con la frase: este tiene pinta de poeta.

Estaba allí, a cincuenta personas de distancia de mi infancia.

En eso, llega Nicolasito (José Nicolás Agüero), quien también es un vecino de la comunidad y uno de los más importantes cultores del país (Es Patrimonio Cultural). Nicolasito, como hermano y maestro mío, y Oscar Rodríguez, como mi guía militante, me hicieron poner realmente nervioso.

Y cuando pensé que ya no podía sentir más, es presentado un señor que sostenía dos o tres libros con su mano derecha de la forma en que sólo un niño podría hacerlo. No obstante, su barba blanca, su rostro rosado y sus pómulos rebeldes daban la ilusión de que era él la encarnación de Papá Pitufo. Sí, el comunista ese de Papá Pitufo.

“Con ustedes, otro aborrecible poeta de Antimano: Iván Villamizar” –Bromeó Efráin.

¡Iván Villamizar! ¡Era imposible! ¡Es él mi poeta favorito de La Esquina del Callejón! Tuvo en mí el mayor impacto de todos. Y estaba ahí, recitando, casi frente a mí.

Estaba totalmente nervioso. Y eso es muy inusual en mí. Allí estaban tres de mis maestros, tres de mis guías, tres de los cultores de mi parroquia: Nicolasito, Oscar Rodríguez, e Iván Villamizar.

Nos tocó a nosotros. A los “poetas jóvenes”. Como la mayoría de las veces, yo tuve que presentarnos a todos de manera colectiva. Era tal mi nerviosismo que no recuerdo claramente lo que dije en la presentación.

Expresé que era un honor estar allí después de seis años de haberme graduado de la U.E.N. Mercedes Limardo; Un honor recitar en la comunidad en la que crecí y adopté mi conciencia revolucionaria; Un honor hacerlo con poetas que trabajan desde antes de que yo naciera y a los cuales relevamos de cierta manera hoy día (Los nombré a cada uno).

Año tras año los he buscado, en mis libros, en sus poemas, en la escuela en donde me gradué, en el E.T. I. San José Obrero que me definió, en las esquinas, en los callejones. Y ya ven, la poesía nos da hoy otro encuentro, definitivo.
Si bien este encuentro es contra el imperialismo, “hoy amanecí terriblemente yo” y no recitaré los poemas que suelo presentar en ocasiones como estas –dije, mirando a Iván-. Considero que no hay mejor forma de ser antiimperialistas que amando. Hablen por mí entonces mis poemas de amor.

Recité los dos poemas correspondientes para el encuentro, el primero de ellos fue “Somos Nosotros” y el segundo, dedicado a María, una de las boleristas, fue “En el principio”. Mi nerviosismo lo drené caminando de un lado a otro con el micrófono, jajaja.

Luego, presenté a Andrea Betancourt, y le siguieron Dagil Ochoa, Jesús Sanoja y Patricia Méndez. Los aplausos fueron poderosos. Antes de finalizar nuestra participación ya varios de nosotros recibíamos felicitaciones, invitaciones y propuestas. Lo que implica próximas experiencias enriquecedoras.

Varias personas nos felicitaron, además, por micrófono. Una de ellas, Maritza Réngifo, Directora de la Casa de la Cultura Aquiles Nazoa, del Guarataro, nos regaló un poema delante de todos. Fue un honor personal el haberlo recibido junto con sus emocionales palabras.

Luego, sucedió lo impensable. Iván Villamizar va hacia mi asiento, al otro lado de la terraza, y me pregunta de manera muy seria: ¿Podemos hablar?

¿Qué más podía responder? Nos fuimos a una esquina de la Terraza y empezamos a hablar. ¿Quién eres tú? ¿Cómo te llamas? –pregunta.

Yo estaba muy asustado. El corazón latía muy aceleradamente. Pensé que me reclamaría algo. Específicamente el haber dicho la frase “Hoy amanecí terriblemente yo”, la cual es de un poema suyo, sin haberlo citado.
Yo le respondo todo. Le cuento que Carlos Zerpa y Lilia Borjas (miembros de La Esquina del Callejón) fueron inquilinos de una casa en donde me crié y que compartí mucho con ellos y con su hija (aun sin saber que ellos eran poetas, y mucho menos qué era un poeta). Le cuento que mi mamá es Licenciada en Trabajo Social y que trabajó mucho con ese movimiento político-cultural en Antimano, con Alejandrina Reyes (miembro también), Elías Rojas, Nicolasito, etc. Le cuento que crecí con ellos, leyéndolos, que me sé de memoria muchos de sus poemas, que puedo decir claramente cómo es cada uno de ellos. Etcétera.

Y ante tanta valentía que reuní para contar todo esto, ocurre algo que me deja totalmente desarmado: Iván empieza a llorar. ¡Yo quería lanzarme de esa terraza!

Primero pensé que lloraba por la muerte de alguien nombrado (¡Pero era imposible, que yo sepa ninguno ha muerto!), luego pensé que era de enojo, o algo así. Pero no. Discúlpame, José Leonardo –me dice–, lo que pasa es que me doy cuenta de que no todo está perdido. De que estamos haciendo el trabajo. No es tanto que te sepas mis poemas, lo es que te hayamos acompañado todo este tiempo y que nuestras acciones hayan servido de apoyo para ti. Tú nos acompañaste también. Por ti lo hicimos. Y aunque ya La Esquina del Callejón tiene más de diez años desintegrada tú estás aquí, enalteciéndola, motivándonos nuevamente.

Mientras lo escuchaba pensaba: ¡Iván deja de llorar o terminaré llorando yo también! Lamentablemente, mi nerviosismo se expresa hablando paja. Por eso hablé un pocotón de estupideces motivacionales para terminar la conversa quedando fundada oficialmente la hermandad, en función de acompañarnos, en los distintos espacios y tareas. ¡Hasta nos invitó a su casa!

Y luego, se robó el turno de alguien para recitar "Presencia", mi poema favorita. El cual me dedicó y me regaló el manuscrito firmado. ¡FELIZ! ¡De sólo recordarlo me dan ganas de llorar!

Pude hablar con Oscar, conocer mejor a Efraín Valenzuela, a Juan Ignacio González, Moisés Correa, Jesús Mijares, y mucha más gente bonita. Nos extendieron muchas invitaciones a otros eventos, a programas radiales, y a la “Gran Poetada en Caricuao”, el 04 de septiembre de 2011.

¡Caramba! ¡He escrito mucho sin percatarme de ello! ¡Es culpa de la pasión que me generó este encuentro! ¡Considero que el destino había escrito que yo debía conseguirme con mis maestros, justamente ese día, justamente en ese lugar!

Veamos algunas fotos del encuentro.

Con Nicolasito, Iván Villamizar y Oscar Rodríguez.

Con Andrea Betancourt (y su gata huerfana), Jesús Sanoja (Pirulo), Dagil Ochoa y Patricia Méndez.

Algunos de los participantes de la "Gran Poetada", Antimano, 2011.

¡Revolucionado en Táchira!

2011-09-01T00:39:00.020-04:30

¡Hola! ¡Qué bueno hablar de nuevo contigo! ¿Que cómo estoy? ¡Fino! Aunque debo confesar que un poco apenado por dejarte tanto tiempo abandonado. ¡Fue una eternidad! Pero ahora regreso con la determinación de cumplirte lo que te ofrecí para esta temporada de "Todo en mí, Exceso": Nuestra amistad en el plano más intimista posible. Con los recursos tecnológicos con los cuales contamos hoy día esto no resulta muy díficil que digamos. Es por eso que, a partir de ya, subiré fotos y noticias casi que a diario informando de lo que hago día a día. ¡Así es! Estos cuatro años de hermandad nos han dado la confianza suficiente para eso y más. ¡Vamos pues, acompañame y conoce Todo en mí, Exceso!

En este post en específico te cuento que estuve el 27 de agosto de 2011 en San Cristobal, estado Táchira, junto con el Frente de Creadores Militantes (Colectivo al que, como sabes, pertenezco) en su primera parada en una Gira Nacional denominada "Revolucionados en la Calle". Fue una jornada artistíca de más de 11 horas continuas (sin contar las actividades que se realizaron días anteriores en otras ciudades de ese cálido estado venezolano), y éxitosa determinadamente, sin duda alguna. Comparto, a continuación, algunas fotos de este encuentro y además un poema recitado por nuestra amiga poeta Patricia Méndez en ese evento. Espero lo disfrutes. ¡Un abrazo! ¡Y hasta la próxima!

José Leonardo.

Frente de Creadores Militantes en el escenario: Patricia Méndez, Elí Briceño, Amaranta Pérez, Sandino Primera, Centauro Saher, Nicolasito, José Leonardo Riera, Alí Manaure, Luis Miguel Badaraco.

Sandino Primera, Carlos Meza, Centauro Saher, Nicolasito, José Leonardo Riera, Alí Manaure, Luis Miguel Badaraco.

La Poeta Patricia Méndez, José Leonardo Riera y el Cantor Alí Manaure.

El Cantor Guillermo Palacios y José Leonardo Riera.

AMANDO VENCEREMOS*

Por Víctor Jara, por Alí, por los caídos víctimas de la guerra sucia del capital,
Por ti, Julián… porque tu canto no callará.

Le cortaron los dedos
le amputaron la lengua
le arrancaron los ojos
le mutilaron el cuerpo y a veces las ganas

Le cortaron los frenos
le cerraron las puertas
le enjaularon el tiempo
le lanzaron al agua…

Intentaron juzgarlos con sus leyes burguesas
intentaron matarles los cuerpos,
y sus cuerpos cayeron,
yo los vi…

Les declararon culpables
les mataron los cuerpos
Yo los vi…

Pero en el silencio resuenan
¡En los gritos resuenan carajo!
Garganta volcán de fuerza que se hace eco;

traemos sus voces
rumor de brisa ardiendo
que clama
¡LIBERTAD, LIBERTAD, LIBERTAD!

Patricia A. Méndez

(Caracas, agosto 2011 –a los 78 días de la injusta retención del camarada y cantor fariano Julián Conrado por nuestro gobierno en triste aplicación de la justicia burguesa. * Nombrado así haciendo eco de la frase del cantor arrojada al viento el 27 del mismo mes en la actividad del FCM “Revolucionaos en la calle” en Táchira vía telefónica)

Soy del camino una roca

2011-07-26T09:04:00.011-04:30

Voy camino a Charallave,

Voy en el ferrocarril.
Mi rumbo voy a seguir
Aunque no tenga las llaves.
Siempre aprende el que no sabe,
Sólo lo logra el que intenta;
Sólo la gente contenta
Es cazadora de risas.
Hoy yo camino sin prisa,
Pero mi marcha no es lenta.
Esto fue lo que quedó:
Un andar y un camino,
Un vivir y un destino,
Y una determinación.
¡Ya no más resignación!
¡Anda y recorre la vida!
¡Es entrada, no es salida!
¡Anda y enfréntate, pues,
Que la vida es una vez…
Nunca dos veces seguidas!
Únete a ese verde,
Conviértete en río.
Ya no habrá más frío
Si abrazas la muerte;
Ve y cántale: Duerme,
Mi niña tremenda.
Hazle que ella aprenda
También a vivir,
Para permitir
Que a la vida entienda.
Ven entonces, continuemos,
Vámonos a Charallave.
Tu bolso en tu mano cabe,
Sólo al amor usaremos.
Anda, vamos, caminemos,
Seamos sol, seamos luz,
Seamos sueño, y virtud.
Seamos y, en ese intento,
Yo me mantendré contento
De que también lo seas tú.
En ese lugar existe
La magia de las montañas,
Y una sensación extraña
De no existir lo que viste.
En fin, todo es un despiste
Para lograr que tú puedas
Saber qué es lo que te queda
Más allá de esa tu carne,
Más allá de todo, aparte,
Por todas esas veredas.
Si tú vienes, tú te quedas.
Pues te haces geografía.
Eres mapa, eres guía,
Eres caminante y senda,
Acompañante, contienda;
Y, así, soy yo quien te invoca…
Soy del camino una roca
Que aunque te puedas caer
Voy a ser feliz al ver

Que en tu vivir tú me tocas.

Autor:

José Leonardo Riera

Nuestras Manos

2011-06-29T00:37:00.003-04:30

Haga click aquí para ver video

Trabajamos.
Seguimos trabajando.
Construimos vida y techo.
Vivimos.
Nos movemos
La vida nos sacude.
Y escondemos el mundo
Entre los dedos.
Emigdio Cañizales, 1962.

Si has de cortar mis manos
Para que ya yo no escriba,
Nos has de impedirme que viva
Porque vivo en mis hermanos.
Es el canto el soberano,
Es el arma la poesía.
Somos el saber que un día
Se cumplirá nuestro sueño,
Porque no tenemos dueños
Ni somos oligarquía.

Hoy Alí nos cantaría
Pidiéndonos más acción,
Rechazando la traición
De aquellos que se decían
Los que sí defenderían
El amor, el socialismo.
Pero no. Somos los mismos.
Los que siempre hemos luchado;
Tú también, Julián Conrado,
Combatiendo despotismos.

Y te pretenden callar
Pero tu voz es el viento,
Es el fuerte sentimiento
De quienes pueden luchar.
El mundo te va a escuchar
Porque tu canto es vereda.
Así pues, no hay fronteras
Para toda la poesía.
Porque nuestra lucha, hoy día
Tiene una sola bandera.

Julián Conrado, sabemos
Que nunca vence el tirano.
Julián, eres padre, hermano,
De los que en amor creemos.
Vamos cantando, andemos
En la montaña, en la sierra,
Nos declaramos en guerra
Contra el imperialismo.
Creemos en el socialismo,
Como cura a nuestra tierra.

Nuestras manos representan
Ese amor hecho tangible:
Canto, poesía, fusiles,
Son nuestras armas despiertas.
Aquellos hombres que atentan
Contra la revolución
Tienen desesperación
Porque nuestra lucha es cierta.
El pueblo lo manifiesta,
Así como tu canción.

Como yo soy tu canción
Tendrán que cortar mis manos,
Que son más de mis hermanos
Y de nuestra convicción.
No existirá la prisión
Que detenga nuestro andar.
Pues siempre es libre el cantar
Si se hace por la gente.
¡Cantaremos para siempre!
¡No lo pueden evitar!

Y que corten nuestras manos
Que son las de Víctor Jara.
Y tendrán que hacerlo para
Evitar que nos unamos.
Nuestras manos las usamos
Para escribir poesía,
Para usar la artillería
Y para hacer que la guitarra
Reviva a Violeta Parra,
Y a Alí que es su compañía.

Pero Julián, ya no pueden
Hacer lo que en el pasado.
Nuestro ejército ha aumentado
Y por eso ellos temen.
Saben que los pueblos quieren
La liberación total,
Y lo vamos a lograr
Pues todos vamos armados.
¡Sigamos, Julián Conrado,
Nuestra arma es el cantar!

Autor:

José Leonardo Riera

Corren Buenos Aires: Resumen,

2011-06-09T16:53:00.004-04:30

Corren Buenos Aires fue una temporada que se desarrolló desde el mes de Noviembre de 2010 hasta el mes de Junio de 2011. Fue ideada debido a un viaje que realicé a Argentina con el Frente de Creadores Militantes. Fui a allá a compartir mi poesía, mis ideas y sentimientos. Y regresé con una poesía renovada, esperanzadora; con unas ideas fortalecidas, ampliadas; y con los sentimientos a flor de piel.

De esta manera, al conocer tantas personas que luchan tanto o más que nosotros los venezolanos (y sin las herramientas que nosotros tenemos como facilidad), al ver que sus luchas tienen excelentes resultados, y al saber que estamos trabajando todos juntos, más allá de las distancias, sin duda alguna me hizo pensar que corren buenos aires para la revolución.

La idea de esta temporada era publicar los más de 20 poemas y las bitácoras de ese viaje tan especial. No obstante, dos días antes de regresar a Caracas, se me perdió el libro que estaba haciendo (que incluía los poemas, la bitácora, dibujos de Alí Manaure y la firma de compañeros artistas y activistas de Argentina, Uruguay y Venezuela). En este contexto, no me quedó más que publicar algunos pocos que pude guardar en mi laptop antes del extravío y luego exponer otros que mostraran mi evolución espiritual.

Entre estas creaciones se incluyeron:

• Anda para allá, muchacho.
• Despedida. Y nada más.
• INVULNERABILIDAD.
• Quisiera que en el camino.
• Devuélveme mi libro.
• Pero estoy triste es por ti.
• Favor piensa en otra cosa.
• Manifiesto.
• Pensé que podía ir tejiendo todo.
• Porque algún día me marché.
• Y nos sentimos tristes.
• Poema de mi cumpleaños 19.
• Domingo triste.

La encuesta de la temporada (¿Desde dónde me lees?) arrojó los siguientes resultados:

• Caracas: 7 personas, 33%
• Interior de Venezuela: 4 personas, 19%
• Otros países: 5 personas, 23%
• Desde un planeta no especificado: 5 personas, 23%

En este sentido, me alegra no ser la única persona que anda en la luna. Aunque confieso que me preocupa que me lean otros lunáticos como yo.

Fue una temporada novedosa. En composición, usé versos libres, narrativa, ensayos, décimas, sonetos, y mi estilo personal de “tejerlo todo”. Hablé de temas de tristeza, de resistencia, políticos, amorosos, de Venezuela, dedicados a mí, dedicados a otras personas, etc.

Básicamente, corren buenos aires en la medida de que seguimos respirando vida. Por la vida.

Muy pronto, “Todo en Mí, Exceso”. Aquí invitaremos a poetas amig@s, hablaremos de temas complejos, usaremos todo tipo de forma literaria, fotos, videos, y muchas cosas más. En este sentido, esperemos esta nueva etapa intimista, personal, entre tú y yo.

José Leonardo Riera Bravo

Domingo triste

2011-05-30T13:07:00.012-04:30

Para J.A.M.

Hay veces cuando un hermano
Se siente triste
Y no dice.

Hay veces .............................I........... .
cuando se siente.........I.......... .
desde otro ....I... .
corazón

que existe en el alma pena... .
tristeza
llanto
dolor

Es ahí cuando tu hermano..............I............. .
tiene que sentir tu amor

FUERTE.........I........... .

A través del silencio
O a través de una canción

Y si han de llorar que lloren..........I..............
¡Pero que lloren los dos!

Autor:

José Leonardo Riera Bravo

Poema de mi Cumpleaños 19

2011-05-06T13:01:00.005-04:30

Me he perdido entre el tiempo
Que hemos dejado pasar
Por encima de la esencia
Que nos hizo ser, y amar.

Me he perdido de los bellos
Placeres del transitar
Por la vida, por la infancia
Y por la felicidad.

Perdí la oportunidad
De aprender a ser un niño,
Me perdí la bicicleta,
Dos pelotas, una canción,
Las metras, el trompo,
El yoyo,
Mas no la resignación.

Me perdí entonces
Solo
Me mudé dentro de un libro.
Me adoptó Aquiles Nazoa
Dándome el amor,
El justo,
El que yo necesitaba.
Y el humor, me lo prestó
Cada vez que yo lloraba.

Y así, fui perdiendo gente
Mientras más ganaba libros.
Ya era un adolescente,
Ya nadie me decía niño.

Y me perdí entonces entre ondas radiales,
Metido en cuatro paredes
de goma espuma
y sin aire.
Allí mismo, tal parece,
Yo fui perdiendo mi voz…
Se la regalaba al viento,
Al ser humano
Y a Dios.

Y el tiempo siguió pasando
Pisó la edad de mi alma,
La que se me fue escondiendo
Así
Detrás de las cámaras.
Y toda mi vida entonces
Se hizo una grabación,
En una cabina de radio
O en una televisión.

Me fui de mí
En fotogramas
Y caí en los escenarios.
Con micrófonos que sobrepasaban mi altura
Con personas que eran más
Que las mías.
Y me sentía allí,
Aun estando lejos,
Estando por encima,
Así como en la radio,
Y en la televisión,
También en escenarios
Estaba solo, y yo,
Lo único que quería
Era sentir amor.

Y luego me perdí
Entre Víctor Valera Mora
Emigdio
Y Martín.
Entre revoluciones
Entre Alí Primera,
Entre, José Martí.

Pero entré,
Y entré a un mundo
Del que jamás salí.

Y me encontré con la gente,
Con sus sueños y esperanzas.
Así,
descubrí que el tiempo
Realmente nunca pasa.
Y que cuando el alma es fuerte
Nunca en la vida te cansas.

Y me di cuenta esta vez,
Dejando mi adolescencia,
Que no me perdía yo,
Que no perdía mi esencia…
Sólo perdí una familia,
Sólo perdí una carencia.

Y tuve que decir:
No soy tu hijo.
Y tuve que decir:
No soy de nadie.

Lo sé, Leonardo.
Te amo, -dijo-
Sigue el camino
Que estás andando.

Quién iba a pensar que luego
De tanto haberme perdido,
De tantos que me perdieron,
Cada suceso ocurrido
Era en función de un encuentro.

Y hoy me encuentro con mi gente,
Hoy me encuentro con mi historia,
Me encuentro con mi presente,
Con el futuro y su gloria.
Pero me encuentro,
Conmigo.
Pero me encuentro,
Y ahora
Nunca más me habré perdido:
Camino la vida,
Toda.

José Leonardo Riera Bravo
06/05/2011

Y nos sentimos tristes

2011-04-19T18:17:00.005-04:30

Para Alexa
Aunque ambos sabemos que ni tú ni mis poemas
Tienen dueños.

El viejo le compró un perro
A la niña
para que no se sintiera triste.
El perro, ahora con dueño, triste se sintió.

La niña le compró un gato
Al perro
para que no se sintiera triste.
El gato, ahora con dueño, triste se sintió.

El perro le compró un ratón
Al gato
para que no se sintiera triste.
El ratón, ahora con dueño, triste se sintió.

El gato le compró un queso
Al ratón
para que no se sintiera triste.
El queso, ahora con dueño, triste se sintió.

El ratón le compró un hombre
Al queso
para que no se sintiera triste.
El hombre, quien no tenía dueño, triste se sintió.

E inventamos a Dios,
Y hasta los dinosaurios,
Y la propiedad privada,
Y la manía de ser dueños de todo para ser felices.
Y tristes nos sentimos.

Autor:

José Leonardo Riera

Porque algún día me marché

2011-04-14T00:14:00.002-04:30

Tantas veces estuve ausente
Que tuve que ir a buscarme
Y en el camino, perderte.
Y en el regreso, olvidarte.

Y tanto que me busqué
En mi casa, en los bares
Y en las hojas vacías.

Pero no me encontraba
Ni en tu noche, o tu alma.
Ni en tu amor, o tu día.

Mi alma se ha hecho tierra
Se ha extendido
Se ha extraviado.
Siempre un poco en cada sitio que en mi vida he visitado.

Y yo, que del polvo vine,
Al polvo volví una vez.
Solo, como siempre anduve.
Solo, como yo andaré.

Estados de Venezuela,
Que son estados de mí.
Alegre, furioso o triste,
Confuso, con fe… feliz.

Me fui vacío
Como quien se agota.
Me fui
Conmigo
Sin opciones otras.

Pero me fui
Y como pocos
Al principio regresé.

Con convicción en mi oficio,
Puesta en la lucha mi fe.
Sin ninguno de mis vicios,
Sin ánimos de perder…
Y regresé
Que es lo justo
Porque algún día me marché.

Autor:

José Leonardo Riera

Arte, Juventud, Oficio y Cultura: Pensé que podía ir tejiendo todo.

2011-03-21T01:19:00.008-04:30

Por José Leonardo Riera

Al poder experimentar las sensaciones que generan los elementos que componen la Exposición “Redes Visuales, Redes Sociales” del Museo Jacobo Borges, uno tiene dos opciones: tejerse a esta realidad, o usarla para quitarse el frío de una tarde de ocio.

Y es que al entrar a cualquier museo, uno va mentalizado en cruzarse de brazos y en no traspasar esa delgada línea entre el arte y el ser humano. En mi caso, en esta reciente visita de investigación, no sucedió lo contrario. No obstante, afortunadamente, ocurrió algo que cambió mi disposición ante tal experiencia.

Cercana a la entrada del Museo, había una habitación con más de diez mujeres (y un par de hombres) de edad avanzada rodeadas de telas, hilos, telares y muchos otros artefactos que complementaban de cierta manera su trabajo. Pues eso es precisamente lo que hacían; con una serenidad envidiable, aquellas mujeres hilaban y tejían de manera fervorosa. A primera vista, daban la sensación de estar aisladas. Cada una, un telar. Con ello, fusionadas. Pero es precisamente cuando empiezas a sentirte “tejido” hacia esas mujeres y su oficio, que te percatas de que no están solas, no están aisladas, a su lado hay personas (de los estereotipos más diversos) escuchando atentos la explicación que ellas brindan acerca de su arte e, inclusive, siendo participes en la concreción de algunos materiales.

De esta manera, lo que antes era sólo un objeto en exhibición, pasó a ser un elemento que permitió la unión entre estas mujeres (provenientes de Mucuchíes, estado Mérida), el “público” y tan hermoso oficio. Y es por esto que pude entender que cada uno de los trabajos realizados es arte; y cada una de sus realizadoras, una artista. Así, la UNEARTE, el MUJABO, y esas mujeres, me hicieron conectarme no sólo con ellos, sino con mi país y mi cultura.

Una conexión muy potente, dado que aunque antes había visitado esta localidad de nuestro hermoso país, jamás había podido “tejerme” de tal manera con su cultura, con su gente, con sus oficios. Pues, como joven, muchas veces uno cierra las puertas a aquellas experiencias que a primera vista nos parecen aburridas, tediosas. Por fortuna, aún sigo siendo joven y, gracias a la oportunidad brindada por estas artistas, no sólo abrí el acceso a los conocimientos, sino que también traspasé el umbral de dicha puerta.

Así pues, corroboré la responsabilidad del arte. Allá, lejos, en el Páramo Andino, las mujeres, entre otras tantas ocupaciones, tejen distintos materiales (desde vestuario hasta muebles) en función de hacer más llevadera su vida en ese clima tan frío. Los trabajos que realizan están impregnados del amor y la conciencia de que ayudarán a muchos hombres y mujeres que, de alguna manera u otra, con sus distintas ocupaciones, también ayudan a las tejedoras. De esta forma, el arte no se limita a ser un elemento expositivo, sino que adquiere un fin práctico tanto para el que la realiza como para el que hace uso de ello. Es un proceso simple: mientras algunos cosechan los alimentos, otros los cocinan, otros los comercian y otros, no menos importantes, dan el calor necesario para que todo esto ocurra.

Es sin duda, una muestra de organización social en la cual prepondera la idea de ser útil para los tuyos, de tejerse con nuestros congéneres, de dar nuestro delgado hilo para la construcción de una cobija que arrope al mundo con solidaridad, armonía, fe, respeto y libertad.

En palabras de una de estas tejedoras:

“Mis tejidos son lo mejor porque los hago con cariño. Un trabajo realizado con cariño es un trabajo de calidad. Estar en un telar es la felicidad más grande”.
Dora Sánchez.

Pero el arte tiene un poder muchísimo más amplio. No se limita a fungir como enlace en una comunidad, lo hace también entre varias de ellas. En las cercanías de Mucuchíes un desvío de la carretera principal conduce a una hermosa y estrecha vía que termina en Gavidia, un caserío de 300 años en el Parque Sierra Nevada, donde hace menos de dos décadas llegó la carretera y la electricidad.

Gavidia es un pueblo de agricultores con grandes plantaciones de papa, zanahoria y ajo. El paisaje de montaña muestra las referidas siembras, linderos de piedra, pasto en las colinas, pequeñas cascadas de ríos, hermosos colores de las flores silvestres y pequeños bosques de altos árboles.

Allí, la Cooperativa “Mujeres Tejedoras de Gavidia” (Premio Nacional Arte en Comunidad 2009) desarrolla una labor que trasciende tiempo y espacio, pues afortunadamente sus trabajos también forman parte de las “Redes Visuales, Redes Sociales”, viniendo a Caracas de forma representativa, trayendo consigo la cultura ancestral que nos caracteriza con la labor que nos han dejado tejida comunidades indígenas como los Wayuu, los Ye’kwana, los Kariña, los Puinave, los Kurripako, los Piaroa, entre otros.

Con esta exposición (y rompiendo los esquemas de las “exposiciones”), el Museo Jacobo Borges, escuela-museo de la Universidad Nacional Experimental de Las Artes (UNEARTE), une los hilos ancestrales de nuestra cultura y los pone a disposición para que cada uno de nosotros, más que visitantes, participantes de esta labor, tejamos de una vez por todas nuestras semejanzas, nuestros valores y nuestros sueños. Al igual que la artista Mariángela Valerio: Pensé que podía ir tejiendo todo. Y, en efecto, no nos hemos equivocado.

Recuerda, tienes dos opciones.

Yo por mi parte, elegí tejerme a esta realidad.

El Museo Jacobo Borges se encuentra ubicado en el Parque del Oeste Alí Primera, de la parroquia Sucre, en el oeste del Distrito Capital. Justo en la salida de la estación de metro Gato Negro.
Horario:
Lunes a viernes 9:00 a.m. a 5:00 p.m.
Sábados, domingo y feriados 9:00 a.m. a 5:00 p.m

Manifiesto

2011-02-28T13:49:00.005-04:30

El trabajo que realizo
Lo presento humildemente.
No como un don, o un presente,
Sino un aporte conciso.
Quizás el destino quiso
Que mi arma fueran las letras,
Que yo naciera poeta
Y que pudiera expresar
La alegría y el pesar
Que hoy a mi pueblo aprieta.

¡Vaya! ¡Difícil tarea
Para un chico adolescente!
Pues me declaro inconsciente
De la historia y sus mareas.
Pero, para quien me crea,
Les digo que me he esforzado,
He vivido, he estudiado
Para poder militar
En esta guerra ancestral
Que viene desde el pasado.

Juro, nunca había pensado
Que sería tan difícil.
Ahora sufro tantas crisis
Como lo hace el Estado.
Aún no estoy preparado,
Trabajo en función de ello.
Como poeta, lo bello
Es sólo lo publicado.
Uno vive torturado,
Y el dolor es nuestro sello.

Les pido que no me juzguen
Sin pensar, primeramente,
En quiénes están presentes
Y que a enseñarme acuden.
Mi petición hoy alude
A aquellos que se burlaron
De mi esfuerzo, y que trataron
De impedir que yo aprendiera.
Más allá de eso, quisiera
Decirles: No lo lograron.

Pues no se trata de mí,
De mi talento o retórica…
Trata de la Herencia Histórica
Que hoy se ha vuelto mi fin.
Así, heredé un confín
De tareas y compromisos,
Sabrá Dios quién diablos quiso
Integrarme a esta batalla…
Y aunque mi poesía estalla,
A veces soy el occiso.

He perdido a mis amigos,
He perdido a familiares;
Mis compañías iniciales
Hoy día no están conmigo.
A pesar de eso, sigo
En el camino asignado.
Jamás lo he traicionado
Pese a mi gran soledad;
Si algo tengo, es lealtad
Y, creo, lo he demostrado.

Y aunque a veces me pregunto
Si yo debiera seguir,
Hoy, feliz, puedo decir
Que en las dudas yo repunto.
Y sin embargo, no apunto
A aquellos que se rindieron,
Pues creo que no entendieron
La herencia que le otorgaron
Y por eso no lucharon;
Y, por no luchar, murieron.

Pero yo, que sigo vivo,
Con esta herencia de Alí,
De Bolívar, de Martí,
De Reveron y de “El Chino”,
José Leonardo Chirino,
Lorca, Neruda, Mistral,
Violeta, Engels, Carlos Marx,
Y los millones de muertos
Que hoy viven y que son ciertos
En mis letras y en mi andar.

Por eso les pido ayuda
Y un poco de comprensión,
Pues no es fácil mi misión,
Ni aclarar todas mis dudas.
Le aseguro a quien acuda,
Y lo digo con testigos,
Que yo voy a ser su amigo
Porque, a veces, la amistad
Basta y sobra para andar,
Y construir más caminos.

Así pues, soy un pendejo,
Macilento y carajito.
Pero también necesito
Aprender, y así me quejo
De quienes se ubican lejos
De la posibilidad
De cambiar la realidad
De los jóvenes y niños
Que con miedo, y con cariño,
También queremos luchar.

Tengo defectos y errores
Que entorpecen mi camino.
Mas también tengo un destino,
Y lo cumpliré, señores.
Si ustedes son los mejores
Dos cosas pueden hacer:
“Enseñarnos y aprender”
O “ignorar y vivir”.
Si ignoran van a morir,
Pero nunca a trascender.

Mas si quieres aprender
Y, sobre todo, enseñar
Sólo tienes que tratar
De recordar, de creer
Y de transformar tu ser.
Recuerda cuando eras como yo;
Y recuerde, compañero, en las cosas que creyó.

Autor:

José Leonardo Riera

Favor, piensa en otra cosa

2011-02-16T11:08:00.008-04:30

Cuando estés triste por mi ausencia
Por favor, piensa otra cosa...
Piensa en beisbol,
Por ejemplo.

. ...................... Piensa en estudiar
. . .............................................................. El tiempo.

Piensa en que ahora eres libre.

...................................... (Más libre que de costumbre).

Piensa en casinos, en encuentros.

Piensa en amigos, reuniones.
No pienses nunca en lo nuestro,
............................................. Ni pienses en emociones.

Pero a fin de cuentas,
Cuando quieras llorar,
Deja de pensar un poco
Y acuérdate que
Al final
Tu error fue que lo pensaste,
Mas nunca pudiste amar.

Así que, cuando estés sola,
No pienses en mí jamás,
Sino en todo lo que estuvo
Cuando aún yo quise estar.

Autor:

José Leonardo Riera

Pero estoy triste es por ti

2011-02-07T22:43:00.003-04:30

Te escribí cinco poemas
Aunque sólo dos leíste.
Tal parece, te perdiste
De todas las cosas buenas.
A estas alturas, qué pena.
Pues más allá de lo duro,
Cuando existe el amor puro
La vida se hace feliz,
Pero se hizo un desliz
Lo que parecía seguro.

¡Vaya extraña situación!
¡Yo creo que siempre lo supe!
Aunque yo nunca me ocupe
De darle definición
A cualquiera sensación
Que manifieste mi alma,
Pues eso quita mi calma,
Y tu amor me la quitó.
Pero ya todo pasó
Y lo que importa es el mañana.

Y hoy no puedo decir
Que todo esto es tu culpa.
Eso sólo dificulta
Que continúe mi vivir.
Pero en fin, es mi sentir,
La culpa debe ser mía
Por andar con mi manía
De creer que por amor
La vida se hace mejor
Y pierde monotonía.

Pero no sabía que un día
Sentiste lo que yo, por otro.
Y por eso, yo fui un tonto,
Por creer lo que creía.
Que contigo se daría
Lo que uno siempre espera:
Tener una compañera
Para andar en el camino,
Y así, unir el destino
En la misma carretera.

Pero tú tienes tu andar,
Y ese tu propio camino.
Yo no puedo ser tu amigo
Porque me hiciste pensar
Que nos podíamos amar,
Y luego tú te burlaste
De lo que en mí tú forjaste.
“Los poetas y el amor”.
Y ya ves, todo es peor
Desde que a mí tú llegaste.

Y ahora tienes seis poemas
Y sigues leyendo dos.
¡Qué vaina nos hace dios!
Todo es llanto, todo es penas.
Yo que soy un niño apenas
Y me falta por vivir
Hoy te he querido decir
Todo lo que te perdiste.
Sí, mujer, me siento triste
Pero estoy triste es por ti.

Autor:

José Leonardo Riera

Devuélveme mi libro

2011-01-29T02:02:00.008-04:30

Sé que me dijiste que no te escribiera.
No. No he olvidado que me abandonaste.
Pero como tú te fuiste, sin despedirte siquiera,
Todas las cosas mías tú te las quedaste.

Y no es tanto que tú las tengas
Pues más que mías son tuyas.
Pero ojalá, ¡Dios no quiera!,
Que las encuentre tu novio
Pues bien sé que es inseguro
Y por eso me dejaste.

Esas cosas que te di
Siendo tu amigo,
O tu amante.
Las cosas que fueron nuestras.
Pero que lo fueron, antes.

Te puedes quedar los besos,
Las noches, y las peleas.
Te regalo los deseos,
Los sueños, las ilusiones.
También el “amor eterno”,
Incluyendo sus pasiones.

Toma todo lo importante…
Lo que alguna vez lo fue.
Si quieres también las dejas,
Por ese otro. Por él.

Y te pido disculpas
Por el atrevimiento;
Por causarte, tal vez,
Un incomodo momento.
Pero antes de que empiece a odiarte,
(Una vez que pase el tiempo)
Decidí venir, buscarte,
Para terminar con esto.

Pues tal parece que ahora
Sólo nos une una cosa:
Aquel libro que en una mesa
Junto a tu cama reposa.

Te pido me lo devuelvas,
Pues no quiero que después
Cuando estés enamorada
(Otra vez).
(De él).
Exista una razón para que
Yo regrese a este tu sitio.
Dame mi libro; e insisto,
Que nunca más volveré.

Tal vez puede suceder
Que ese que ahora es tu novio
Le de entonces por leer
Y creerse intelectual.
Dime, ¿Cómo vas a actuar?
¿Qué estupidez vas a hablar
Cuando te vaya a preguntar
Sobre el libro y su tratar?
Si bien sabes que en tu cama
Sólo supimos amar.

Devuélveme mi libro y si para entonces
De leer sus líneas tú no has terminado
No te preocupes, linda, que cuando lo tenga,
Te lo puedo devolver
(Prestado).

José Leonardo Riera

Quisiera que en el camino

2011-01-20T00:30:00.002-04:30

Quisiera decir que el viento
Se me parece a tu voz.
Y olvidar que es una hoz
Aquella ilusión del tiempo.
Aprender que el fundamento
No es una necesidad
Con la relatividad
De la vida y su transcurso.
Pensar que no soy iluso,
Creer que soy la verdad.

Entender que circunstancias
Son más que oportunidades.
Y creer en amistades
Más allá de las instancias.
Asimilar tu fragancia
Para creer que en tu ausencia
El amor es una ciencia
Y yo soy un estudiante
Que recurre a ti, constante,
Inexperto, con paciencia.

Y digerirme la historia
De que toda la creación
Se basó en un error
De omisión en la memoria.
Saber que no eres mi novia,
Tan solo una compañera.
Entender que eres espera,
Y no una meta, o llegada.
Sino más bien, alborada
En un día de primavera.

Rezarle a una energía
Para que me otorgue fuerza.
No permitir que se tuerza
El camino a medio día.
Y así convertirme en guía
De mi propio porvenir.
Entender que mi vivir
Trasciende época y mundo
Porque sin querer redundo
En sueños de persistir.

Poco a poco corregir
Mis debilidades, todas.
Y así convertir las horas
En gotas de un elixir
Que me puedan permitir
Avanzar tan consistente
En este mundo aparente
De sentires y creencias
De realidades, conciencias
Y de caminos sin puentes.

Autor:

José Leonardo Riera

Yaracuy, 02-01-2011

INVULNERABILIDAD

2011-01-04T22:55:00.008-04:30

Jamás traspases la vida
Sin tener seguridad
De que eres fuerte, duro,
Un ser humano inmortal.

Es que los inmortales somos
De aquellos que siempre andamos
Y aunque la gente no quiera
Pues siempre resucitamos.

Nada sucede en la vida
Como para detener
El avance permanente,
El trabajo y el creer
En el sueño que uno tiene.
Y así siempre serle fiel.

Pues uno puede estar solo,
Sin gente al alrededor,
Pero si uno se acompaña,
Si uno se tiene amor,
Ya más nada es necesario,
Todo tiene solución,
Pues nos creamos a diario
Porque aun pensando en dos,
No importa ser solitario,
No importa el Diablo o Dios,
Sólo nos importa algo:
Yo lucharé por mí…
Yo.

Yaracuy, 01-01-2011
J.L. Riera

Despedida. Y nada más.

2010-12-17T00:14:00.002-04:30

Despedida. Y nada más.

Anda para allá, muchacho

2010-11-22T14:16:00.006-04:30

Anda para allá, dijeron
Desde que pude haber nacido.
¡Anda para allá, muchacho!
¡A la esquina del olvido!

Nunca nadie me ha querido
Como para soportar
Todo mi amor ofrecido,
El que me quiero ganar.

Toda mi vida ha pasado
Marchandome “para allá”,
Muriendo poquito a poco,
Decepcionándome más.

Porque sucede que a veces
Me equivoco y espero más
Que unas “Gracias, ¿te parece
Si te marchas para allá?"

Yo sólo quise un hermano,
Un amigo de verdad,
Pero jamás obtuve nada,
Sólo lastima y piedad.

Ando para allá, desde siempre;
Lejano de mí, como nunca.
Ya no sé cómo se siente
Una palmada en la nuca.

Solo he estado, solo sigo,
Solo he tenido que llorar;
Lloro si no estás conmigo,
Por siempre voy a llorar.

¡Anda para allá, muchacho!
¡No te queremos hablar!
¡Anda para allá, carajo!
¡Que solitario es tu andar!

José Leonardo Riera
Argentina, 19-11-2010.

Amor a medias

2010-10-24T13:00:00.008-04:30

En definitiva, debe existir el destino.
Pues tú, cuando empezaste tu camino,
No sabías del compañero, repentino,
Ni que eras de algodón, y no de lino.

Pero en fin, eran las mismas tus hebras
Con la de tu otra mitad.
Misma la raya en las cebras,
Sin obligar la unidad.

No obstante, aun siendo dos
Medias, tenían que ser una.
Pues las hizo juntas Dios,
Y eso es tener fortuna.

Por eso te resignaste,
A vivir con él, a medias.
Y a disfrazar de comedias
Los olores y el desgaste.

Tu esposo, tu compañero,
Tu media (¿o mejor tu Medio?);
Él fue para ti el primero,
Fue irreal, fue amor y tedio.

Y así fue pasando el tiempo,
Tus hebras ya eran pelusas.
Y huías, cada momento,
Con cualquiera tonta excusa.

Y te entiendo, pero a medias.
En el principio, el amor resulta
Un sueño que catapulta
Desde la fe hasta la histeria.

¡Ese dios sí es atrevido!
¿Cómo se le va a ocurrir
Elegir tu ser amado,
Con quien tienes que vivir?

¿Qué pasó con la falacia
Tonta del libre albedrío?
¿Por qué te hizo pareja
Si te pudo hacer un trío?

Y te da el amor, a medias.
Y esa media (Medio) es
un macho que en su miseria
busca amor en otra piel.

Y así, has estado condenada
A ser su pareja siempre
Aunque ya no sientan nada,
Aunque cuando están guardadas
Dicen: te amo. Y mienten.

Viven sus sentimientos,
A medias, en los zapatos;
A veces van contentos,
Pero no siempre, a ratos.
Y cuando se vive así,
A medias emociones,
De nada sirve alcohol,
Amantes, religiones,
Pues es tener sin sangre,
A nuestros corazones.

Y sintiéndote tan sucia,
De tu Medio te escapaste;
Sin recordar tanta historia…
En ese amor no pensaste.

Pues tu Medio estaba hundido
En una gran suciedad.
Y tú, mi querida media,
No te vayas a enojar,
Pero pierdes la batalla
Con el monstruo de la edad.

Dejaste el hogar perfecto
De la ropa limpia y blanca
(No fue tan difícil esto
Como lo fue ser más franca).

Tampoco a la ropa sucia te resignaste a llegar.
Tú querías nuevas cosas, un nuevo tiempo, un nuevo amar.
Pero ay, mi pobre media, no te paraste a pensar
Que no tiene gran sentido
Una media sin su par.

Y te fuiste arrastrando
Así
Media divorciada.
Convirtiéndote en la bruja
De ese tu cuento de hadas.

Pues te dejó (Medio) destruida,
Después de que le diste lo mejor de tu vida.
Y te dejó así (Medio) maltratada
Como siempre terminan las medias divorciadas.

Ahora estás vacía en todo tu interior
Y un hueco, cada día, crece en el exterior.

Hasta que un día nublado,
Un ser “más superior”
Te vio tirada al piso
Y tuvo la intención
De darle algún sentido
A tu estar, tu vivir,
¡Vaya, negro destino!
Te usó para pulir.
Los zapatos hediondos en que siempre habitaste
Cuando se ven de afuera generan más contrastes.
Pues si bien de vivir, adentro, te cansaste,
No sabes explicar por qué, afuera, lloraste.

Y hoy te usan de noche
Con tu negra tarea
Y luego, en la mañana,
Te lanzan donde sea.
A medias siempre vas
Y contra la marea,
Mas no puedes hacerlo
Sin nadie que en ti crea.

Y así, con esas manchas de tu “delineador”
Ocultas todas las lágrimas por tu perdido amor,
Pues sí, tú amaste a Medio…
Aún con medio amor.

Y Medio solo llora
Debajo del colchón
¡Maldito sea el destino
Que diste a tu compañero!
Por culpa de tus ansias
De libertad y pasión
No es otro su camino
Que esconder el dinero.

Con crema de zapatos
Y debajo del colchón
Más temprano que tarde
Se asfixia el corazón.

Y así, asfixiados todos
Se mantienen los dos.
Estando medio solos…
Deseando medio amor.

Por eso, he aprendido,
Y no me precipito.
Pues nuestra media necia,
Y aquel Medio loquito,
No saben que en el medio
Sufría un miedito.

Autor:

José Leonardo Riera

Pues, Sol, te tengo a ti

2010-10-10T16:41:00.005-04:30

Tercer poema de la trilogía "Los Arangues 2010".

A Sol Musset

Y llegaste de sorpresa,
Sin siquiera sospecharlo;
No como ese sol que llega
Cada mañana temprano.

Pero en fin, llegó tu brillo.
En la tarde, una alborada.
Fue una estrategia pensada
De Dios y de mi destino.

Yo con mi cara de niño
Y con mi poca experiencia
Pude percibir la esencia
De tu amar, de tu cariño.

Incluso, algo asustado,
Lejos la posibilidad
De que tu amabilidad
Me dejara desarmado.

Pues buscando el amor
Durante toda mi vida
Me encontré
Tantas veces
Tan desilusionado
Que mi corazón de niño, abandonado,
Encontró en las letras su única salida.

Escribiendo historias, queriendo vivirlas.
Creando personajes, creando compañía.
Inmediatamente,
En una tarde,
Un día,
Entendí que mi historia también se escribía.

Y en esa historia sobraron hogares,
Que inútilmente planearon ser mi casa.
Pero en fin, todo en mi entorno pasa,
O al menos casi todo,
Excepto mis pesares.

Tuve también tantas madres,
Padres, familia adoptiva,
Que ante tanta comitiva
Yo nunca quise adoptarme.

El destino y sus alardes,
Recorrí cada camino.
Y aunque llegara a algún sitio,
No siempre supe adaptarme.

Así, supe resignarme,
A vivir solo mi historia,
Escondiendo mi memoria,
Sin inventar personajes.

Nadie supo interesarse
En mi historia,
En mi papel,
Sólo Dios, que al preguntarle,
Dijo que la culpa es de él.

Pero entonces, una tarde,
Tú te adentraste en mi historia,
Sin pretensiones de gloria,
Sin filantropía ni alardes.

Tan sólo me regañaste,
Me quitaste una botella.
Caramba, forma tan bella,
Tan odiosa y ¡Qué contraste!

Más de diez años de vida sin poder ser regañado,
Y entonces, tú, que lo haces, me dejas desorientado.
Pudiendo hacer tu regaño, algo inútil, echarlo a un lado,
Responderte cualquier cosa… Yo quedé paralizado.
Pues, después de tanto tiempo,
Me pude sentir amado.

No sólo regaños fueron tus armamentos
¡Malhaya, Sol! Tus rayos:
tus fuertes sentimientos.
Pensaste en cómo estaba, o en cómo yo me siento.
Cosa que nunca hizo
Nadie
En ningún momento.

¡Y vaya atrevimiento, qué estrategia anticuada!
Viniste y me cuidaste…
Y ni yo me cuidada.

¡Y vaya, qué gran muestra de valor y osadía!
Pues viniste a quererme…
Y ni yo me quería.

Entonces me quisiste, vestiste, alimentaste,
¿Qué más puedo pedirte? ¡Ya para mí es bastante!
Y tú me construías mientras yo hacía el desastre,
Caramba, Sol, tú siempre… generando contrastes.

Y con tu gran querer me enseñaste ese día
Que nunca quiere a alguien el que no se quería.
Afortunadamente, te quiero, madre mía,
Y eso cambia, Sol, la historia que escribía:
Ahora sí me quiero,
Ahora pienso en mí;
Y ya tengo una madre,
Pues ya te tengo a ti.

Autor:

José Leonardo Riera

Décimas a la Cruz de Mayo

2010-09-25T19:35:00.006-04:30

Segundo poema de la trilogía "Los Arangues 2010".

Es primera vez que vengo
Aquí hasta la Cruz de Mayo
Y por eso no me callo
Con las palabras que tengo.
Mis sentimientos mantengo
Pues surgen del corazón,
Por eso en esta ocasión
Saludar la Cruz quisiera
Pues por ser la vez primera
Me llena más de emoción.

Me llena más de emoción
Cantarte, mi Cruz de Mayo,
Pues ha de partirme un rayo
Si no cumplo mi misión:
Mostrarte mi devoción
Con una décima hermosa
Porque para ti la prosa
No tiene mucho sentido
Dado que tú has ofrecido
Sin una espina, mil rosas.

Sin una espina mil rosas
Es nuestra gente valiente,
La que siempre está presente
En el Altar que reposas.
Los hombres con sus esposas
Hemos traído a los niños
Para ofrecerte el cariño
Que ellos muy bien saben dar
Líbralos de todo mal,
Llévalos por buen camino.

Llévanos por buen camino
Ya pagada esta promesa
Pues bendices al que reza
Y le otorgas buen destino.
Aleja los desatinos
De mi juventud inocente
Pues hay que estar muy pendientes
Del diablo y su tentación,
Bríndanos tu protección
Mi Sagrada Cruz Valiente.

Autor:

José Leonardo Riera

Romance en Los Arangues

2010-09-12T17:46:00.004-04:30

Poema de la Trilogía "Los Arangues 2010" .

Para ti, que me pediste un poema

y te convertiste en uno.

Entre un “Hola” y “Yo me llamo”,
Entre un trago y otro más.
Separados por tu kiosco…
Unidos por algo más.

La noche se viste de canción
Y la canción se hace noche,
Escuchando las palabras de los dos…
De tú y yo… de los de entonces.

Pero quién iba a pensar que un momento
Olvidaríamos la noche, la canción, el tiempo…
Sin pensar en lo absurdo o complicado;
O de que el final está premeditado.

No pensé buscar romance en tu lugar
Ni mucho menos una persona a quien amar.
Y te encontré, qué se puede hacer, ¿Verdad?
Dios cuando no es miedo, es la necedad.

Y no tenía más fe
Que en beberme tu café.

Si yo tan solo merezco
El vuelto de mi refresco.

Y lo único que pasaba por mi cabeza
Era comprar tus cervezas.

Y es que yo no quería más nada…
Tan solo tus empanadas.

Y ya ves como es la vida,
Irreverente, tostada…
Cachapas, arepas, tostones
Fueron, así, su coartada.

Y es que de tanto que ofreciste
En tu kiosco no encontré
Algo mejor que la sonrisa que me diste
Al responder tu ¿Qué es eso?
(y decirte)
“Caña clara, San Thome”.

Y pregunté
A tu sonrisa
Cuánto tiempo me esperó,
Y tú desde la cocina
Respondiste sin dudar:
No te esperó casi nada,
Tú la trajiste al llegar.

Y entre flirteo y flirteo
Hice alarde de inocencia,
Demostrando que el talento
Para tal difícil ciencia
No se dio en mi nacimiento
Y, por tanto, es mi carencia.

Desde las 9pm
Te esperé hasta las 4.
Y te lo juro, créeme,
Que se hizo corto el rato.

Luego a las 7:
- ¿Nos vamos?
- No tengo donde llegar.
- ¿Ni una carpa ni un cuarto?
- Pues no, te juro, nada de na’.

Mi casa se encuentra al paso,
Allí te puedo prestar
Una carpa, pues, es malo
Dormir en la inmensidad.

Y así me llevó a su casa
Con pared de bahareque,
La cama se hizo testigo
De nuestro improvisto trueque:
Ya no éramos amigos,
Ya era otra la suerte.
Uno encima del otro,
Abrazándonos muy fuertes,
Sudando el amor del mundo,
Enamorando las mentes.
Dije:
Debo continuar mi rumbo.
Respondió:
Bésame y duerme.

Y el acto de aquella noche
Lo volviste un compromiso
Construyéndote un pent-house
En donde nunca hubo piso.

Y por aquella pasión
Dices que te enamoraste.
Mas no puedo ser tu amor,
Ese que siempre soñaste.

Pronto me marcho a Caracas
Y te puedo asegurar
Que los amores de lejos
Nunca suelen prosperar.

Se me quedó un anillo, un suéter, una esperanza…
Uno de esos sueños que nunca se alcanza.
Y me traje de ti una fragancia…
Así
Porque quise
Por robarte mi infancia.

Un romance parecido
A una de tus frituras,
Las que son una delicia
Pero sólo mientras duran.

Y es que el aceite puede estar caliente
Durante toda una jornada
Pero siempre enfría, corazón,
Al llegar de la alborada.
Y cuando se enfría, amor,
Ya no sirve para nada.

Un romance en Los Arangues se parece a un Festival…
Pues lo amas mientras dura, pero te has de marchar,
Luchando con el olvido…
Y la intención de extrañar.

Y así igual en cada tierra
Que silencioso te vas,
Amado sin ser amado:
Amar, sin saber amar.

Autor:

José Leonardo Riera

Frente de Creadores Militantes: Revolucionaos en la Calle

2010-09-07T22:49:00.005-04:30

Este sábado 11 de septiembre Plaza Venezuela se revolucionará.

Luego de tres grandes jornadas nacionales en Anzoátegui, Zulia y Táchira, concluye en Caracas los encuentros: Revolucionaos en la Calle, “Hemos reincidido en la esperanza”.

El cierre, que se realizará en la Plaza Venezuela de la ciudad capital arrancando a las 3pm, espera contar con exponentes de la poesía y la canción propuesta, revolucionaria y necesaria de todo el país.

Se espera la presencia del Grupo “Sur da la mano” de Barinas, “Expresión Universitaria” del estado Sucre, Gino González y su grupo de Guárico, el “Grupo Pueblo” del estado Lara, Profeta cantor de Hip Hop de Los Teques, y de Caracas: Centauro, Jennifer Cordero, Alí Manaure, Sandino Primera, Amaranta Pérez, Daisy Gutiérrez, Layo, El Grupo Wavana, Luis Miguel Badaraco y los Poetas Eli Briceño y José Leonardo Riera. Además de esto contaremos con la participación de Luis
Suarez integrante del grupo legendario Los Guaraguao, Lilia Vera y La Chiche Manaure.

Este espacio forma parte del esfuerzo y aporte del Frente de Creadores Militantes para la campaña electoral, victoriosa para el pueblo revolucionario de este próximo 26 de Septiembre.

http://creadoresmilitantes.blogspot.com/

Extraño

2010-08-27T13:36:00.007-04:30

Extraño los días en que un lápiz y un papel justificaban mi existencia,
En los que estar con mis amigos era la mejor experiencia.
Los días de juventud, aquella sin conciencia…
Y extraño, sobre todo, mi corazón… mi esencia.

Extraño: Una palabra que pasó a ser mi nombre…
Al dejar de ser niño, al convertirme en hombre.
Porque al ser varias cosas
(Y dejar de ser tantas),
Dejando de ser yo
Empecé a ser la nada.

Y así los amigos pasaron a ser
Un lugar, un recuerdo,
Día en atardecer.

Dicen: Llamen a Leo.
Piensan: No va a poder.

Así paso mi vida,
Espero una llamada.
Así, seguramente,
Dejaré de ser nada.

Pues a la vida que pasa
La muerte va siguiendo.
¡Ay de aquel que está solo!
…Pues sólo va muriendo.

Espero, por ahora, seguir sobreviviendo;
Un lápiz, una hoja… así iré existiendo.
Viviendo cada muerte,
Cada muerte escribiendo.

Autor:

José Leonardo Riera

Zancudos de Oscuridad

2010-08-12T01:36:00.009-04:30

¡Ay, qué problema, señora!
Yo no salgo de un aprieto,
Pues aunque me quede quieto
Siempre me llega la hora.
Como anoche, sin demora,
Yo matando a los zancudos
Y entonces los muy suertudos
En oscuridad quedaron
Pues la luz me la quitaron...
Quedé ciego, sordo y mudo.

Antes, con insecticida,
Les intentaba matar.
Pero tuve que parar
Porque era un homicida
¡El ambiente tiene sida!
¡Lo vas a contaminar!
Tú mejor debes usar
Un simple ventilador,
Los espanta, y es mejor,
Pues no tienes que matar.

¡Ay sí, qué pobres insectos!
Yo les perdoné la vida…
Y fue la mejor salida,
Si realmente soy honesto.
Pero ahora los detesto
Pues los seres sin virtud
Cuando se me fue la luz
Me atacaron sin piedad,
Fue más grande la ansiedad
Para este pobre musiú.

Y mientras todos pelean
Por esta gran sociedad,
Yo tengo necesidad
De que mi situación vean.
Y aunque ustedes no lo crean
Deberían preocuparse.
Y es que, al ir a acostarse,
Zancudos atacarán.
Ustedes no los verán
Pues la luz ha de cortarse.

Y tienen que sincerarse,
Lo digo de corazón,
Porque esta picazón
Al parecer va a empeorarse.
¿Acaso hay que arrodillarse
Para que se pueda ver
A un zancudo joder,
Picar y luego burlarse?
¡Vaya muy largo a lavarse!
(Si es que agua tiene usted).

Autor:

José Leonardo Riera

Si no lloro cuando mueras

2010-07-25T16:27:00.015-04:30

Abrázame, mamá, por un momento,
Tenemos tanto tiempo sin hacerlo…
Ahora yo quisiera que me escuches,
Te pido que seas fuerte, y que luches.

Valdría la pena hablar de aquel pasado,
Pareciera que lo hemos olvidado,
Tanto hemos sufrido, igual llorado,
Y sin embargo estás aquí a mi lado…
Lo ves, no nos hemos abandonado.

No es nada fácil, mamá, eso es muy cierto,
Hay mucha soledad y desconcierto,
Por eso es que te pido que me abraces…
Olvidemos todo, el dolor, el cáncer.

Lo tengo que admitir, aunque me duela.
Lo tengo que aceptar, aunque me pese.
Si no lloro mañana cuando mueras,
¿Aceptarás al menos que te rece?

Me va a costar asistir al funeral…
Verte a ti muerta y a los otros hablar,
Diciendo que lo sienten… no es verdad.
Tal vez hasta aparezca mi papá.

Si no lloro cuando mueras,
Cuando no estés y no puedas,
No tengas rencor, mamá,
Ya me cansé de llorar.

Una a una hemos gastado
Las lágrimas con dolor,
Cuando me hayas dejado
Tal vez yo estaré mejor.

No, mamá, no te preocupes,
Yo sí te recordaré;
Pero cuando mueras, madre,
Te juro no lloraré.

Tu muerte estará en mi pecho,
En mi alma, en la razón;
Y aquí en este tu lecho
Te entrego mi corazón.

Abrázame, mamá, por un instante,
Apriétame fortísimo, bastante,
Recibe ésta mi vida de trasplante,
¡Levántate, mamá, hay que echar pa’ lante!

Sóplame, mamá, aquí en el ojo,
Parece que una basurita entró…
No digas que estoy llorando que me enojo,
Cree en ti, en mí, y en Dios.

Y discúlpame, mamá,
Si no lloro cuando mueras;
Pues lloré por Zulimar,
Por tu hermana, y por mi abuela.
Si no lloro por tu muerte
No es porque a mí no me duela,
Es sólo, sencillamente,
Que lágrimas no me quedan.

Autor:

José Leonardo Riera

La Soledad

2010-07-03T05:05:00.005-04:30

(Leer escuchando la banda sonora de mi vida).

La soledad es un hada que no todos podemos ver; todos la tenemos, sin duda alguna, pero no todos pueden pedirle deseos, no todos pueden tocarla, no todos pueden sentirla...

La soledad es mi mejor amiga, mi hada madrina, no hay nada mejor que tener la soledad, y tener la capacidad de cambiarla por los amigos en la primera oportunidad que se nos presente…

La soledad es aquella ramera desconsolada que siempre yace allí para nosotros, dispuesta a estar de acuerdo con nuestros más delirantes pensamientos, dispuesta a acompañarnos cuando estamos solos, dispuesta a todo sólo por nuestra efímera compañía.

La soledad es el hada que convirtió a esta rata en un príncipe, y también, muchas veces, a este príncipe en una rata.

La soledad es la vida, la soledad es la muerte…la soledad soy yo.

La soledad es el rugir de la computadora, el cantar de los zancudos, el silencio del teléfono.

La soledad es escuchar lo que ni siquiera se oye.

La soledad es la resaca de la compañía, es la mala influencia de las buenas juntas.

La soledad es aquella mala madre que dice "Te lo dije".

La soledad es aquel impulso que, haciendo nada, nos mueve a intentar hacer algo, para no hacer nada.

La soledad es recordar que tu casa no es tu cuarto, es salir, conocer la cocina, ver los recuerdos de los bautizos de tus primos, el recuerdo del cumpleaños del vecino, la invitación de la fiesta de mañana; es ver el florero en el medio de la mesa y preguntarte quién compra y riega las flores, es asombrarte al descubrir lo comodo del sofá, es quedarte allí, ni sentado ni acostado, viendo concentrado de donde, y hacia dónde, se dirigen las hormigas, y luego, sin pensarlo, te paras, las pisas y te vas.

La soledad es encontrarte con el gato y no patearlo. Es acariciarlo a él (que es el único ser vivo a quien puedes acariciar) y sorprenderte de saber que es más cariñoso de lo que parece ser a la hora del almuerzo.

La soledad es tener que cortarte las uñas, mirarte en el espejo, limpiarte los oídos, ordenar tu cuarto, y luego, simplemente, acostarte a dormir.

La soledad es unirte a Facebook, tener doscientos amigos y aún así estar solo; Escribir notas amargas, leer el tarot una vez al día, saber qué animal eres, saber qué tipo de amigo, qué tipo de amante, qué tipo de tipo, y aún así saberte solo.

La soledad es tener el queso en la nevera, y una arepa aquí en el Facebook.
Es tener un cerveza congelada en la cocina, y un vodka aquí en el Facebook.
Es tener ganas de comer chocolate, y no poder comerte los que tienes en el Facebook.
La soledad es ser vampiro, pandillero, dueño de tu casa, jefe de la mafia, el más sexy de la web, comprar y vender amigos, y que, a pesar de todo, esto no te sirva de nada.

La soledad es aquella que te hace publicar las fotos bonitas, para ocultar esa vida fea.
La soledad es la que espera que un día en tu muro, una chica, un recuerdo, o un amigo te deje un comentario y te mienta que te quiere.

La soledad es voltear a los lados, ver la cama sin distender, ver el cuarto que ordenaste hoy, y ayer, y antier, y pensar, con resignación, que se podría ordenar, de nuevo, mañana.

La soledad es pensar en la tarea del colegio, y aún así no hacerla.
La soledad es saberte solo, y aún así no buscar compañía.
La soledad es saber que hay alguien... alguien que te falta.

La soledad es dormirte a las 3 de la mañana intentando evitar ese momento en que te acuestas y empiezas a pensar en alguien.

La soledad es la que te cierra los ojos y te lleva a dormir, aunque no duermas.

La soledad es escribir de la soledad, intentar entenderla, extenderla, definirla, mas no querer acabarla.

La soledad es leer hasta el final, lo que aún no tiene inicio.

La soledad soy yo.

José Leonardo Riera